Trigo_Felipe-Del Frio Al Fuego, Ellas A Bordo

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la ducha. Estoy bajo el puente y diviso la baja borda delantera. La cruza el mar,
incesantemente, por encima de los portalones. Las olas llegan, saltan, se extienden...
vuelven a verterse en torrente por ambos lados.
Las pobres terneras y gallinas de nuestra provisión deben ir medio anegadas. El viento me
azota con salvaje ira, rugiendo, silbando, en una sinfonía a que se juntan, con el estallar de
las aguas, los crujidos del buque y el rechinar de hierros y poleas por las alturas...
Algunas veces, entre la espuma pulverizada que viene más terrible abierta desde la proa
como las dos blancas alas de un sudario que hubiesen al fin de envolvernos, el barco se
inclina, se inclina contra el mar que sube en montaña monstruosa y que remonta la banda
en abismo. Luego sube, sube la banda, baja el hinchado mar, y es la proa la que cae de un
tremendo zarpazo, puesta al aire por la ola... Otras veces se siente como
en una angustia del corazón el girar lejano y vago de la hélice en vacío...
El agua me moja. Hay unos instantes en que adviérteme la intuición que si esto no es una
tempestad, puesto que ni llueve ni luce relámpagos el cielo en cerrazón por todas partes,
tampoco las celestes furias harán mucha falta para ponernos en real peligro por sólo cuenta
del mar, a nada que ya fuerce su furia. Marchamos contra el mar, contra el viento,
efectivamente, según dijeron abajo...; y sea una ola por el timonel mal tomada, sea que fue
más grande que ninguna la sima que abrió a su pie, y que iluminaron verdosa y horrible las
luces de la banda, he visto al buque acostarse con una pesada pereza de indecisión y de
cansancio cual si no fuera más a levantarse...
Es imponente este rodar en las tinieblas. Más allá de la zona débilmente alumbrada por el
barco, donde alternan los combos antros cristalinos con los juegos formidables de las
madejas de espuma, nada ven los ojos sino sombra, lejos, encima... inmensa... Creo a ratos
que la quilla rasca rocas..., que el Reus va hacia un lado, rendido y suelto...
Pero las dobles campanadas cada media hora, tranquilízanme; garantiza las demás esta
vigilancia del reloj que sigue realizando un marinero, tan exacta.
No una borrasca -pienso-; un poco de marejada que el mar me brinda cortés, ya que lo
cruzo. Y aun dándome cuenta de esta positiva pedantería íntima y enorme de mi realeza,
«cortejada y festejada por el mar», me abandono a ella, por no ceder a esa más enorme cosa
que consiste en el anonadamiento de uno mismo ante las grandezas espantosas, fundido a
ellas como un átomo del aire, como una gota más de agua. ¡Con qué tremenda