Sulla soglia del mondo. L'altrove dell'Occidente - Studi culturali e ...

SULLA SOGLIA 229
viene relegato entro i limiti della famiglia, degli amici e degli ambienti
che frequentiamo, bensì nei confini imposti dall’esistenza
terrestre, dalla storia e dalla mortalità. Il suolo natio non è un
luogo di nascita individuale, bensì il luogo di una provenienza
terrena e un modo di abitare che, per riecheggiare le parole di
Zarathustra, afferma “rimanete fedeli alla Terra” (Nietzsche
1886b, p. 6). Lo spazio tra la familiarità desiderata del primo e la
perturbante disseminazione del secondo è altresì lo spazio in cui
le memorie e i corpi repressi prorompono per dare voce alla sopravvivenza
e alla promessa di continuare a vivere: uno spazio
per il crescente numero di persone per le quali la casa non è un
luogo semplice o ovvio.
Rispondere agli scritti contemporanei di Toni Morrison e di
Derek Walcott significa riconoscere che il mio senso dell’essere a
casa e la fiduciosa affermazione del mio posto nel mondo sono
inevitabilmente un beneficio goduto al prezzo dell’esilio, dell’estraniamento,
della diaspora di qualcun altro. Ascoltare il linguaggio
di autori del genere significa registrare un senso di casa che
complica le semplicistiche frontiere delle appartenenze, a livello
nazionale quanto a livello più locale. Un poeta creolo esce dai
margini della Storia per passeggiare sulle coste caraibiche e annunciare
una verità scomoda:
Ora non avevo altra nazione che l’immaginazione.
Dopo l’uomo bianco, i negri non mi vollero
quando il potere girò dalla loro parte.
Il primo mi incatena le mani e si scusa, “La Storia”;
gli altri non mi giudicavano nero abbastanza per il loro orgoglio.
(…)
Ho incontrato la Storia, una volta, ma non mi ha riconosciuto,
un creolo incartapecorito, pieno di verruche
come una vecchia bottiglia di mare, che strisciava come un granchio
nei buchi d’ombra proiettati dalla rete
di un balcone a inferriata; color crema il vestito e il cappello.
Lo abbordo e grido: “Sono Sabine, signore!
dicono che sono suo nipote. Si ricorda la nonna,
la sua cuoca nera?”. La troia si raschiò la gola e sputò.
Uno sputo così vale tutte le parole.
Ma questo ci hanno lasciato quei bastardi: parole (Walcott 1992a,
p. 123).