La Muerte de Lord Edgware

El día siguiente fue para todos nosotros de inactividad, y para Japp, de gran
trabajo. A la hora del té vino a vernos. Estaba furioso.
—He sido un verdadero idiota.
—No es posible, amigo Japp —dijo amablemente Poirot.
—Sí, lo he sido; me he dejado engañar por un criado y se me ha ido de entre
las manos.
—¿Que ha desaparecido el criado?
—Sí, y lo que más me avergüenza es no haber sospechado de él.
—Bueno, hombre, serénese.
—Es muy fácil decir eso. ¿Cree usted que se puede estar sereno después de
haberle puesto a uno por los suelos en la Jefatura de Policía? ¡Ah! Ese
mayordomo es un pájaro de cuidado; seguramente no es la primera vez que
hace una cosa así.
El inspector se enjugó la frente. Era la estampa de la desesperación. Yo, más
conocedor del carácter inglés, escancié una fuerte dosis de whisky con seltz y
se lo ofrecí al inspector, quien en seguida se reanimó un poco.
Pero después, más tranquilizado, empezó a hablar.
—Muchas gracias, pero no sé si debo... No estoy muy seguro de que el
criado sea el asesino, aunque no deja de ser sospechosa esa huida; sin
embargo, debí empezar por detenerlo. Parece que era una mala cabeza.
Frecuentaba cabarets de malísima reputación.
—Tout de méme, eso no prueba que sea un asesino.
—Es verdad; puede que se halle metido en algún lío que no sea
precisamente un asesinato. No; estoy convencido de que la autora fue miss
Adams. No he podido encontrar nada que pruebe su participación en el crimen,
aunque envié a varios de mis hombres a su piso para que hicieran un registro;
pero, desgraciadamente, no hemos encontrado nada impresionante. Era una
muchacha prudente. No guardaba ninguna carta comprometedora. Sólo se han
hallado las referentes a contratos teatrales, cuidadosamente atadas y
etiquetadas. También había algunas de la hermana que tiene en Washington.
Nada de secretos. Guardaba, además, varias joyas antiguas de poco valor. No
tenía ningún diario íntimo. Su libro de cuentas y el de cheques no dicen nada
aprovechable. Parece que era una muchacha sin historia.
—Tenía un carácter reservado —dijo Poirot pensativamente—. Lo que para