La Muerte de Lord Edgware

—Pero el asesino no lo sabía. Él contaba con que Jane Wilkinson sería
ahorcada y que Charlotte Adams guardaría secreto.
—A usted le gusta mucho hablar por hablar, amigo Poirot, y ahora está
firmemente convencido de que Ronald Marsh es un angelical muchacho,
incapaz de hacer nada malo. ¿Cree usted ese cuento de que vio entrar
subrepticiamente a un hombre en la casa?
Poirot se encogió de hombros.
—¿Sabe usted quién dice que creyó que era? —añadió Japp.
—Me lo imagino.
—El artista de cine Bryan Martin. ¿Qué le parece? Un hombre que no conocía
a lord Edgware.
—Sí; resulta bastante extraño que un hombre así entrase con llave en aquella
casa.
—¡Ah! —dijo Japp con una expresión de alegría en el rostro—. Y ahora
supongo que se sorprenderá usted al enterarse de que Bryan Martin no estaba
en Londres entonces. Fue con una joven a cenar a Molesey y no volvieron
hasta después de medianoche.
—¡Ah! —dijo Poirot suavemente—. No me sorprende. ¿Pertenece también a
la profesión esa joven?
—No; es una muchacha que tiene una tienda de sombreros. Casualmente es
la amiga de miss Adams, miss Driver. Supongo que aceptará su declaración sin
sospechas.
—Sin duda, amigo mío.
—La historia que nos contó es absurda. Nadie entró en el número diecisiete
ni en ninguna de las casas de aquella acera. ¿Qué nos demuestra eso? Pues
que su excelencia es un embustero.
Poirot movió la cabeza tristemente, mientras Japp se levantaba, sintiéndose
vencedor.
—Estamos en lo cierto, no lo dude, Poirot.
—¿Quién es «D. París, noviembre»? Japp se encogió de hombros.
—Supongo que se trata de una antigua historia. ¿Acaso no puede una
muchacha conservar seis meses un recuerdo sin que éste tenga algo que ver
con el crimen?
—Seis meses —murmuró Poirot. De pronto brilló en sus ojos una luz—. Rien,