La Muerte de Lord Edgware

Wilkinson, ¿verdad?
—Así es.
—También debe estar enterado de que se supone que ella tenía grandes
motivos para desear la muerte de su marido.
—No estoy enterado de nada semejante.
—Quisiera hacerle a usted una pregunta, excelencia, que acaso sea un poco
indiscreta. ¿Puede usted decirme si piensa casarse con Jane Wilkinson?
—Cuando vaya a casarme con alguien, el hecho se anunciará en los
periódicos. Considero su pregunta como una impertinencia —y levantándose,
dijo—: Muy buenos días.
Poirot también se levantó. Parecía turbado; inclinó la cabeza, murmurando:
—No he querido decirle... Je vous demmande pardon...
—Buenos días —repitió el duque.
Esta vez Poirot se irguió, hizo un gesto de desesperación y salimos.
Era una retirada ignominiosa. Lo sentí por mi amigo; su orgullo no quedaba
muy bien parado. Para el duque de Merton, un detective era, sin duda, menos
que un escarabajo.
—No ha salido muy bien la cosa —dije con simpatía—. Ese hombre es
testarudo como un tártaro. ¿Qué querías saber de él realmente?
—Pues si es verdad que va a casarse con Jane Wilkinson.
—Ella ya nos lo dijo.
—Ella lo dijo, sí; pero esa mujer es de las que dicen cualquier cosa para
lograr lo que les conviene. Podía muy bien haber decidido casarse con él sin
que el pobre hombre estuviera enterado de ello.
—Pues te ha echado de casa con un buen rapapolvo.
—Me ha contestado como lo hubiese hecho a un periodista —Poirot se rió
entre dientes—. Pero yo he logrado lo que quería. Ahora ya sé exactamente lo
que hay de cierto respecto a ese matrimonio.
—¿Cómo lo sabes? ¿Lo has adivinado por sus maneras?
—No, hombre, no. ¿Te habrás fijado que estaba escribiendo una carta?
—Sí.
—Eh bien, en mi juventud, cuando estaba en la Policía belga, aprendí, porque
es utilísimo, a leer la letra manuscrita puesta al revés. De modo que puedo
repetirle lo que decía esta carta. Óyelo: «Queridísima mía: No puedo, me es