La Muerte de Lord Edgware

Lanzó un profundo suspiro y continuó:
—Esa historia que vino a contarnos Bryan Martin...
—Pero, Poirot, eso no debe tener nada que ver con nuestro asunto.
—Estás completamente ciego, Hastings.
Poirot lo vería todo muy claro; pero yo, lo confieso, no veía la menor luz que
aclarase las tinieblas de mi cerebro.
—Lo que no puedo creer —dije de pronto— es que haya sido Charlotte
Adams la autora del crimen; me hizo el efecto de una muchacha muy buena.
—Yo no creo que fuese ella la que cometiese el crimen, Hastings. Es una
muchacha demasiado juiciosa. Si se halla mezclada en el crimen, sin saber
siquiera que ha cometido...
Se detuvo un momento.
—Pero si fuese así, resultaría un testigo peligroso para el asesino; quiero
decir que al leer hoy la noticia del asesinato...
Poirot dejó escapar una exclamación.
—¡Corramos, Hastings, corramos! He estado ciego. ¡Corramos! ¡Un taxi, en
seguida, un taxi!
Mientras decía estas palabras, movía nerviosamente los brazos. Hicimos
parar el primero que pasó.
—¿Sabes su dirección? —me preguntó Poirot.
—¿La de Charlotte Adams?
—Mais oui, mais oui. Pronto, Hastings. Cada minuto es precioso. ¿No te das
cuenta?
—No —dije—, no me doy cuenta de nada. Poirot se mostraba impaciente.
—Miremos la guía telefónica. ¡No!, no estará. Vayamos al teatro.
En el teatro no se mostraron dispuestos a darnos la dirección de Charlotte.
Por fin Poirot la consiguió: vivía en una casa de Sloan Square. Nos dirigimos
hacia allí. A Poirot le devoraba una impaciencia febril.
—Por lo menos, que no lleguemos tarde, Hastings.
—Pero ¿por qué toda esa prisa, Poirot? No lo entiendo. ¿Qué significa?
—Significa que he sido muy torpe, que no he comprendido lo que estaba
claro como el agua. Ah, mon Dieu! Por lo menos, que lleguemos a tiempo.