La Muerte de Lord Edgware

Jane. Me divierte. ¿Vio usted la cara que puso la otra noche cuando la llamé
así? No tenía la menor idea de quién era yo.
—En verité?
—Sí; me echaron de aquí tres meses antes que ella viniese —la fausta
expresión de su rostro desapareció por un momento. Luego siguió
alegremente—. Una mujer muy hermosa, pero nada perspicaz; el método que
utilizó fue algo imperfecto, ¿no le parece?
Poirot se encogió de hombros y dijo:
—Es posible.
Ronald le miró curiosamente.
—Me parece que usted no cree en su culpabilidad. ¿Es que le ha flechado a
usted también?
—Siento gran admiración por la belleza —dijo Poirot suavemente—. Pero
también por la verdad —pronunció la última palabra muy lentamente,
silabeando.
—¿Verdad?
—Tal vez no sepa usted, lord Edgware, que lady Edgware estaba en una
fiesta, en Chiswick, durante el tiempo que dicen haberla visto aquí.
Ronald se mostró asombrado.
—Entonces, ¿fue a la fiesta, a pesar de todo? ¡Qué mujer! A las seis de la
tarde aseguraba que nada del mundo la haría ir, y diez minutos después había
ya cambiado de parecer. Está visto que cuando se planea un crimen, nunca
puede uno confiar en que una mujer hará lo que dice. Por eso los crímenes
mejor planeados fracasan. No, monsieur Poirot, no me estoy inculpando yo
mismo. ¡Oh!, sí, no crea que no puedo leer lo que pasa por su cerebro. ¿Quién
es, lógicamente, el más sospechoso? El muy conocido y pateado sobrino —se
recostó en la silla, riendo entre dientes—. Le ahorraré un poco de materia gris,
monsieur Poirot. No necesita usted buscar alguien que me viese con tía Jane
cuando ella dijo que nunca, nunca, nunca saldría aquella noche, etcétera. Yo
estaba allí. También se pregunta usted si en realidad el sobrino pateado vino
aquí la última noche, disfrazado con un elegante traje de mujer y un sombrero
de última moda.
Parecía divertirle la situación y nos miraba sonriente a los dos. Poirot, con la
cabeza algo inclinada, le observaba atentamente. Yo me sentía molesto.