La Muerte de Lord Edgware

que es usted tan amable, quisiera hacerle una pregunta.
—Encantado.
—¿Cuánto tiempo hace, lord Edgware, que conoce usted a Charlotte Adams?
Esta pregunta era, sin duda, la que menos, esperaba el joven. Se levantó
rápidamente y preguntó:
—¿Para qué quiere usted saber eso? ¿Qué tiene que ver con lo que hemos
hablado?
—Una curiosidad como otra cualquiera. En cuanto a lo demás, se ha
explicado usted tan bien, que no veo la necesidad de preguntarle nada.
Ronald le dirigió una rápida mirada. Estaba como si no pudiese creer en la
amable conformidad de Poirot. Creo que habría preferido que éste fuese más
suspicaz.
—¿Charlotte Adams? A ver... Déjeme pensar. Un año o poco más; la conocí
el año pasado, cuando vino aquí por primera vez.
—¿La conocía usted bien?
—No es de la clase de muchachas que llegan a conocerse perfectamente, es
demasiado reservada.
—¿Le gustaba a usted? Ronald le miró.
—Me gustaría saber por qué está usted tan interesado por esa señorita. ¿Es
acaso porque estaba con ella la otra noche? Pues, sí, me gusta mucho. Es muy
simpática.
Poirot movió afirmativamente la cabeza.
—Lo comprendo. Entonces estará usted desolado.
—¿Desolado? ¿Por qué?
—Porque ha muerto.
—¡Qué! —Ronald se puso en pie de un salto—. ¿Que Charlotte ha muerto?
—estaba completamente anonadado por la noticia—. Se está usted burlando
de mí, monsieur Poirot. Charlotte estaba perfectamente bien la última vez que
la vi.
—¿Cuándo fue eso? —preguntó Poirot rápidamente.
—Creo que fue anteayer. No puedo recordarlo bien.
—Tout de méme, ha muerto.
—Ha tenido que ser terriblemente rápido. ¿Cómo ha sido? ¿Un accidente
callejero? Poirot miró al techo.