La Muerte de Lord Edgware

—Tengo un motivo —siguió lord Edgware—. ¡Ah, sí!, un gran motivo. Y voy a
regalarle a usted una valiosa y magnífica información. Ayer por la mañana le
pedí a mi tío que quería verle. ¿Para qué? Pues para pedirle dinero. Y salí sin
que me diera nada, y aquella misma noche muere lord Edgware. Hermosa
frase «Lord Edgware muere.» Estaría la mar de bien como título de un libro —
se detuvo. Poirot siguió sin decir nada—. Estoy muy orgulloso con la atención
con que me escucha usted, monsieur Poirot. El capitán Hastings me mira como
si viera, o fuese a ver, un fantasma. Bien; ¿dónde estábamos? ¡Ah!, sí,
hablábamos del sobrino pateado. Este sobrino, que durante algún tiempo fue
aclamado por sus caracterizaciones femeninas, hace un supremo esfuerzo
teatral, y con una vocecita de mujer se anuncia como lady Edgware, y pasa
ante el mayordomo con menudos pasos. No inspira la menor sospecha. ¡Jane!,
grita mi tío. ¡George!, contesto yo. Rodeo con mis brazos su cuello y le clavo mi
cortaplumas en el cogote. Los demás detalles son de índole médica y no hay
necesidad de explicarlos. La falsa mujer sale de la casa y... a la cama, después
de un día bien aprovechado —se echó a reír y se preparó otro whisky con
seltz—. Bien trabajado, ¿verdad? Pero ahora viene lo principal. ¡El desengaño!,
pues llegamos a la coartada, monsieur Poirot —acabó de vaciar el vaso—. He
encontrado a veces coartadas muy graciosas —continuó el joven—. Siempre
que leo novelas detectivescas me fijo en las coartadas. La mía es de las
excelentes. Tres excelencias, judías y todo. Hablando más claro: míster,
mistress y miss Dortheimer. Son gente muy rica. Tienen un palco en Covent
Garden. A ese palco invitan a jóvenes con esperanzas, y yo, monsieur Poirot,
soy un joven con esperanzas. ¿Que si me gusta la ópera? Francamente, no.
Pero me encantaba la excelente cena en Grosvenor Street, que suele
precederla, y también me gusta un excelente piscolabis en cualquier lugar, a la
salida, aunque tenga que bailar con Raquel Dortheimer y tenga un brazo
deshecho durante dos días. Así, monsieur Poirot, mientras la vida de mi tío
volaba a la eternidad, yo estaba diciéndole tonterías a la oreja incrustada de
diamantes de la elegante (que Dios me perdone la mentira) Raquel, en un
palco de Covent Garden. Su larga nariz judía temblaba de emoción. Ahora vea
usted, monsieur Poirot, por qué he sido tan franco —se recostó en la silla—.
Espero que no le habré aburrido. ¿Tiene usted que hacerme alguna pregunta?
—Le aseguro que no me ha aburrido usted —dijo Poirot—. Sin embargo, ya