La Muerte de Lord Edgware

hacer el favor de arreglar un poco todo esto?
—Está usted encantadora vestida así —dijo Poirot galantemente. Jane le miró
muy seria.
—Yo no soy hipócrita, monsieur Poirot; pero se deben guardar las
apariencias, ¿no le parece a usted? Debo andarme con cuidado. ¡Oh!, a
propósito: el duque me ha enviado un telegrama dulcísimo.
—¿Desde París?
—Sí, dándome el pésame; pero yo he leído entre líneas todo su gran amor.
—La felicito, señora
—¡Oh, monsieur Poirot! —juntó las manos y su cálida voz descendió de tono;
tenía una expresión angelical—. He reflexionado sobre todo lo ocurrido, que es
milagroso. De pronto todas mis preocupaciones se han alejado. Ya no son
necesarios lo enfadosos trámites del divorcio. No tendré la menor molestia. Mi
camino se ha despejado y todo va viento en popa. Esto hace que hasta me
sienta religiosa.
Me quedé sin aliento. Poirot la miró un poco cabizbajo. Ella estaba seria.
—Pero ¿eso es todo lo que a usted se le ocurre?
—¡Las cosas han sucedido de un modo tan estupendo para mí! —dijo Jane
en un murmullo—. La de veces que yo había pensado: «¡Si Edgware se
muriese!», y Edgware ha muerto. No sé..., parece una respuesta a mis
oraciones...
Poirot tosió.
—No veo yo las cosas del mismo modo, señora. Tenga usted en cuenta que
alguien mató a su marido.
Ella movió la cabeza.
—Desde luego.
—¿No ha pensado usted en quién puede ser ese alguien? La actriz le miró.
—¿Qué puede importarme eso? ¿Qué tiene que ver conmigo? El duque y yo
queremos casarnos, de todas maneras, dentro de cuatro o cinco meses...
Poirot contuvo su indignación con dificultad.
—Sí, señora; ya lo sé. Pero descontando eso, ¿no se le ha ocurrido a usted
pensar en quién puede haber matado a su marido?
—No, no —parecía muy sorprendido por aquella pregunta.
—¿Es que no le interesa a usted saberlo? —preguntó Poirot.