La Muerte de Lord Edgware

según dijo el doctor.
—¿Vino a verla alguien anoche? ¿Tuvo alguna visita?
—No, señor. Pasó la velada fuera de casa.
—¿Le dijo acaso adonde iba?
—No, señor; salió cerca de las siete.
—¡Ah! ¿Puede decirme cómo iba vestida?
—Llevaba traje y sombrero negros.
Poirot me miró.
—¿Llevaba alguna joya?
—Solamente el collar de perlas que usaba siempre.
—Y los guantes..., ¿eran grises?
—Sí, señor.
—Muy bien. Ahora explíqueme el aspecto que tenía: ¿estaba alegre,
animada, triste, nerviosa?
—Me pareció que estaba de buen humor por algo que no me dijo. Se reía
sola, como si pensase en algo alegre.
—¿A qué hora volvió?
—Poco después de las doce.
—¿Tenía el mismo aspecto que al salir?
—Parecía cansadísima.
—Pero ¿no trastornada o angustiada?
—¡Oh, no! A mí me pareció que seguía estando alegre. Trató de telefonear a
alguien, pero al fin lo dejó para hoy por la mañana, porque no podía más.
—¡Ah! —exclamó Poirot, cuyos ojos brillaron excitados. Dio un paso hacia
adelante y preguntó, cambiando de tono—: ¿Oyó usted el nombre de la
persona a quien quiso telefonear?
—No, señor. Sólo pidió el número y esperó; la central debió de decirle que
trataba de que contestase y oí que replicaba: «Muy bien.» Pero, de pronto,
bostezó y dijo: «No puedo más, estoy rendida», y, colgando el aparato, empezó
a desnudarse.
—¿Se acuerda usted del número que pidió? Vamos, trate de recordarlo.
Puede ser muy importante.
—Lo siento, pero no puedo decírselo. Sé que era un número de Victoria, pero
es lo único que recuerdo. Mi cabeza no retiene nada.