La Muerte de Lord Edgware

conocía muy bien. ¿Quién es D.? ¡Oh!, Hastings, daría cualquier cosa por
saber quién es D.
—Poirot —dije, mientras él se ponía de nuevo a gesticular—. ¿No sería mejor
que nos fuésemos de aquí? Estamos llamando la atención.
—¿Qué dices? ¡Ah!, bueno, sí, es verdad. Aunque no me molesta que la
gente me mire; después de todo, no pueden ver mis pensamientos.
—¡Hombre, mira que todo el mundo se ríe!
—Eso no tiene importancia.
No dije nada más. Lo único que afectaba a Poirot era que el sudor atacase la
forma de su famoso bigote.
—Tomemos un taxi —dijo, moviendo su bastón.
Se detuvo uno y le indicó la dirección de «Genoveva», en Moffat Street.
Poco después nos deteníamos ante la casa. Subimos unos cuantos
escalones y nos encontramos frente a una puerta en la que se veía este letrero:
«Genoveva.» «Sírvase entrar.» Obedecimos aquella orden, encontrándonos en
una pequeña habitación llena de sombreros y ante una rubia e imponente
criatura que avanzó hacia nosotros, lanzando una recelosa mirada a Poirot.
—¿Miss Driver? —preguntó él.
—No sé si podrá recibirles. ¿Tienen la bondad de decirme el objeto de su
visita?
—Tenga la bondad de decir a miss Driver que un amigo de miss Adams
desea verla.
Apenas acababa de salir aquella belleza rubia cuando una cortina de
terciopelo negro se agitó violentamente y una pequeña y vivaz mujercita, de
cabellos de fuego, apareció.
—Dígame, señor. ¿De qué se trata? —preguntó.
—¿Es usted miss Driver?
—Sí. ¿Qué le ocurre a Charlotte?
—¿No se ha enterado usted de la mala noticia?
—¿Qué mala noticia es esa?
—Miss Adams murió anoche, mientras dormía, debido a una dosis excesiva
de veronal.
—¡Qué cosa tan horrible! —exclamó—. ¡Pobre Charlotte, no puedo creerlo!
¡Si ayer mismo estaba llena de vida!