La Muerte de Lord Edgware

llamaba.
—Monsieur Poirot, éstas no son mis gafas; no veo nada con ellas.
—Comment! —Poirot la miró asombrado; luego sonrió—. ¡Qué tonto soy! Al
agacharme a coger sus gafas, se han caído las mías, y como son muy
parecidas, sin duda las he confundido.
Se hizo el cambio, en medio de amabilísimas sonrisas por ambas partes, y
nos marchamos.
—Poirot —dije cuando hubimos salido—, tú no llevas gafas.
—Hay que ser más perspicaz. ¿No ves nada?
—Sí; que las gafas que has dejado caer junto a las de miss Carroll son las
que se encontraron en el monedero de Charlotte Adams.
—Exacto.
—¿Por qué supusiste que pertenecían a miss Carroll?
Poirot se encogió de hombros.
—Porque de las personas que se hallan mezcladas en el suceso, es la única
que lleva gafas.
—De todas maneras, no son suyas —dije.
—Por lo menos, ella así lo ha dicho.
—Tú siempre sospechando.
—No, hombre, no. Creo que ha dicho la verdad. De lo contrario, no hubiese
notado el cambio.
Como íbamos andando al azar, propuse que cogiésemos un taxi; pero Poirot
movió la cabeza negativamente.
—Necesito pensar, y el ejercicio me ayuda. No dijo nada más.
—Tus preguntas sobre París eran un simple pretexto, ¿verdad? —pregunté.
—No del todo.
—Todavía no hemos descubierto el misterio de la inicial D —dije
pensativamente—. Es raro que ninguno de los que intervienen en este asunto
tenga una inicial D en el nombre ni en el apellido, excepto... ¡Oh!, sí, eso sí que
es raro, excepto Donald Ross. Y ha muerto.
—Sí —dijo Poirot sombríamente—, ha muerto.
Entonces me acordé de aquella noche que íbamos con Ross por la carretera
y exclamé:
—¡Caramba, Poirot! ¿No te acuerdas?