La Muerte de Lord Edgware

—No; tomó una dosis excesiva de veronal.
—¡Oh! ¡Pobre muchacha! ¡Qué cosa tan horrible!
—N'est ce pas?
—Lo siento mucho. ¡Tan bien como le iban los asuntos! Iba a hacer venir a su
hermanita y tenía un sinfín de planes. ¡Qué pena! Lo siento mucho más de lo
que puedo decir.
—Sí —dijo Poirot—; es terrible morir cuando se es joven, cuando menos se
espera, cuando la vida se abre prometedora ante uno y se tiene todo lo
necesario para vivir.
Ronald le miró con curiosidad.
—No le comprendo a usted, monsieur Poirot.
—¿No? —Poirot se puso en pie y levantó la mano—. Expreso mis
sentimientos un poco vehementemente quizá y es que no me gusta ver que a
la juventud se la prive de su derecho a vivir, lord Edgware. Bueno; buenos días.
—A..., adiós.
Cuando abrí la puerta, estuve a punto de chocar con miss Carroll.
—¡Ah! Monsieur Poirot, me han dicho que no se había marchado aún, y
quisiera hablar con usted un momento. Si quiere usted subir a mi habitación...
Se trata de esa muchacha, de Geraldine —dijo cuando entramos en su cuarto y
hubo cerrado la puerta.
—¡Ah! ¿Sí?
—Ha dicho una sarta de tonterías esta tarde. No, no proteste, son tonterías;
así califico yo sus palabras, puesto que, en realidad, no son otra cosa; es una
chiquilla.
—Me ha hecho el efecto de que ha sufrido mucho —dijo Poirot amablemente.
—Sí, la verdad sea dicha; no ha tenido una vida muy feliz. Nadie dice que la
haya tenido. Francamente, monsieur Poirot, lord Edgware era un tipo muy
particular; no era el hombre a propósito para cuidarse de la educación de una
niña, pues lo cierto es que aterrorizaba a Geraldine.
—Sí; ya me imaginaba algo por el estilo —asintió Poirot.
—Era muy extravagante. No sé qué placer sentía, pero gozaba viendo a
cualquiera aterrorizado ante él. Parece como si, en realidad, encontrase en ello
un placer morboso.
—Comprendo.