La Muerte de Lord Edgware

cabellos.
—Les pido mil perdones por haber interrumpido su juego —dijo Poirot.
—De ninguna manera. No habíamos hecho más que preparar las cartas.
—Tomará usted un poco de café, ¿verdad, monsieur Poirot?
Poirot se excusó, pero aceptó un coñac añejo, que nos fue servido en unas
altísimas copas.
Cuando las hubimos vaciado, sir Montagu Córner empezó a hablar de
distintas cosas, de pintura japonesa, de lacas chinas, de tapices persas, de los
pintores impresionistas franceses, de música moderna y de las teorías de
Einstein.
Cuándo terminó su peroración, se recostó en la butaca y paseó sobre el
auditorio su bonachona mirada. Se le veía encantado de su gran talento. En la
tenue luz parecía como una especie de genio medieval. A su alrededor veíanse
por todas partes exquisitos detalles de arte y cultura.
—Ahora, sir Montagu —dijo Poirot—, si no fuera abusar de su bondad,
quisiera que habláramos del asunto que ha motivado mi visita.
Sir Montagu movió la mano, diciendo:
—Pero eso no corre prisa. Además, hay tiempo de sobra para ello.
—Siempre hay tiempo para todo en esta casa —suspiró mistress Widburn—.
¡Se encuentra uno tan bien en ella!
—Yo —dijo sir Montagu— no viviría en Londres ni por un millón de libras.
Tengo en esta casa una sensación de agradable apartamiento, de paz. ¡Ay!, de
esa paz que hemos alejado de nosotros en estos tristes días de grosero
materialismo.
Un impío pensamiento cruzó por mi mente. Me hizo el efecto de que si
alguien se llegaba a sir Montagu y le ofrecía un millón de libras, aquel bendito
apartamiento y aquella deliciosa paz se irían al diablo. Pero en seguida alejé de
mí aquellas heréticas ideas.
—Después de todo, ¿qué es el dinero? —murmuró mistress Widburn.
—¡Ah! —murmuró pensativamente su marido, haciendo sonar distraídamente
algunas monedas en su bolsillo.
—¡Archie! —dijo ceñudamente la señora.
—Perdonen ustedes —dijo el increpado Archie, y guardó silencio.
—Realmente —dijo Poirot—, hablar de un crimen en esta atmósfera de arte