La Muerte de Lord Edgware

como la vi en aquel momento, entregada en cuerpo y alma a los vestidos,
pendiente por completo de sí misma, mientras sus labios dejaban escapar
inconscientemente las palabras que tanto habían de influir en las futuras
pesquisas de Poirot.
—Epatant —dijo mi amigo cuando salimos al Strand.
CAPÍTULO DOCE
LA HIJA
Cuando llegamos a nuestras habitaciones encontramos una carta que había
sido llevada a mano. Poirot la cogió, la abrió con su habitual delicadeza y se
puso a reír.
—¿Que te decía yo, Hastings? Mira, hablando del diablo...
Cogí la carta. El papel ostentaba el membrete siguiente: «Regent
Gate, 17», y estaba escrita con una letra muy bonita, que se leía fácilmente:
«Muy señor mío: Me he enterado de que estuvo usted en casa esta mañana
con un inspector de Policía y lamento no haber podido hablar con usted. De
serle posible, le agradecería infinito que me dedicase algunos minutos esta
tarde.
«Suya sinceramente,
Geraldine Marsh.»
—¡Qué raro! —dije—. Me gustaría saber por qué quiere verte.
—¿Conque te parece raro que ella quiera verme? Eres muy poco amable,
amigo mío.
Poirot tenía la mala costumbre de bromear en los momentos difíciles.
—Vamos a irnos en seguida, ¿sabes? —dijo mientras limpiaba
cuidadosamente una imaginaria motita de polvo de su sombrero.
La encantadora sugerencia de Jane Wilkinson de que Geraldine había
matado a su padre me parecía algo absurda. Sólo a una cabeza sin seso podía
ocurrírsele semejante cosa, y así se lo dije a Poirot.
—Seso, seso. ¿Qué es lo que realmente queremos decir con esta palabra?