La Muerte de Lord Edgware

que je suis bete!
—¿Qué dice? —me preguntó Japp.
—Vamos a ver —Poirot se puso en pie y golpeó el pecho de Japp—. ¿Por
qué la sirvienta de miss Adams no ha reconocido esa caja? ¿Por qué tampoco
la ha reconocido miss Driver?
—¿Qué quiere usted decir?
—Porque la caja era nueva. Acababa de recibirla. «París, noviembre.» Eso
está muy bien; sin duda es la fecha de la cual la caja es un recuerdo, pero la
recibió entonces, no antes. Acababa de ser comprada. Investigue esto, se lo
ruego, mi buen Japp. Es una contingencia. No fue comprada aquí; algún joyero
lo hubiese dicho. Ha sido fotografiada y descrita por todos los periódicos. Sí, sí.
En París. O acaso en alguna otra ciudad del extranjero, pero me hace el efecto
que ha sido en París. Procure comprobarlo, se lo ruego. Haga las investigaciones
necesarias. Estoy deseando saber quién es ese misterioso «D».
—Nada se pierde —dijo Japp—. No siento el menor entusiasmo, pero haré
cuanto pueda. Cuanto más sepamos, mejor. Y saludándonos amablemente, se
marchó.
CAPÍTULO VEINTITRÉS
LA CARTA
—Ahora —dijo Poirot— vamos a comer —y cogiéndome del brazo añadió,
sonriendo—: Renace la esperanza.
Me alegré que hubiera vuelto a su antigua idea. Aunque yo no estaba muy
convencido de la culpabilidad del joven Ronald, creí que tal vez se había
dejado convencer por las palabras de Japp respecto a lo acertado de sus
antiguas observaciones. De ser así, todo lo referente a encontrar al comprador
de la cajita de oro no sería más que un simple modo de salvar el orgullo de mi
amigo.
Una vez sentados amigablemente en una mesa del restaurante, vi con gran
asombro, al otro extremo del salón, a Bryan Martin y a Jenny Driver comiendo