La Muerte de Lord Edgware

—Desgraciadamente, es verdad, señorita —dijo Poirot—. Y ahora dígame —
miró el reloj—: Es la una, precisamente la hora de comer; le ruego, pues, que
nos conceda el honor de venir a comer con nosotros; deseo hacerle algunas
preguntas.
La joven le miró de arriba abajo. Era una muchacha deportiva; por lo nerviosa
me recordaba algo a un foxterrier.
—¿Y quiénes son ustedes, vamos a ver? —preguntó bruscamente.
—Mi nombre es Hércules Poirot y mi amigo es el capitán Hastings. Me incliné
cortésmente. La mirada de la joven iba de uno a otro.
—He oído hablar de usted —dijo secamente—. Está bien; iré con ustedes —
llamó a la rubia—: ¡Dorothy!
—Diga, Jenny.
—Si mistress Lester viniese a buscar el modelo de Hose Descartes que le
estamos haciendo, enséñele diferentes plumas. Hasta luego; supongo que no
estaremos mucho tiempo fuera
Descolgó un sombrerito negro, se lo puso en una oreja, empolvóse
furiosamente la nariz y luego miró a Poirot.
—¡Lista! —dijo bruscamente.
Cinco minutos más tarde estábamos sentados en un pequeño restaurante en
Dovert Street. Poirot ordenó al camarero que nos sirviera con prontitud unos
combinados.
—Ahora —dijo Jenny Driver —quiero saber qué significa todo esto. ¿En qué
lío se enredó Charlotte?
—¿Estaba enredada en algo?
—Vamos a ver, ¿quién hace las preguntas, usted o yo?
—Creo que debería ser yo —dijo Poirot sonriendo—. Según tengo entendido,
usted y miss Adams eran muy buenas amigas.
—Es verdad.
—Eh bien, yo le garantizo a usted, señorita, que cuanto hago es sólo en
beneficio de su difunta amiga. Tenga la seguridad de que es así.
Hubo unos momentos de silencio mientras Jenny Driver reflexionaba.
—Le creo —dijo—. Ahora hable usted. ¿Qué quiere saber?
—Creo que su amiga comió ayer con usted.
—Sí.