La Muerte de Lord Edgware

—Ya lo sé, ya lo sé. Y esto es lo que hace el caso tan difícil. Porque,
Hastings, tal como está redactada, esta carta es absurda.
—Eso es una tontería.
—Sí, sí. Fíjate bien, hay cosas en este asunto que pueden ser; van unidas las
unas a las otras con orden y método, de una manera lógica. Pero esta carta
resulta incongruente. ¿Quién está equivocado, Hércules Poirot o la carta?
—Desde luego, tú no crees posible que el equivocado sea Hércules Poirot —
dije de la manera más delicada que fui capaz. Poirot me reconvino con la
mirada.
—A veces, en efecto, me he equivocado; pero no en esta ocasión. La carta
parece absurda y lo es... Hay algo en ella que se nos escapa y quiero
descubrirlo a todo trance.
Y de nuevo se enfrascó en el examen de la dichosa carta, empleando un
pequeño microscopio de bolsillo.
Después de repasarla hoja por hoja, me la entregó. Yo, claro está, no pude
advertir nada anormal. Estaba escrita con una letra firme y elegante, y palabra
por palabra era la misma que había sido cablegrafiada.
Poirot lanzó un profundo suspiro.
—No hay la menor falsificación: toda está escrita por la misma mano. Pero te
digo que esto es incomprensible.
Se levantó, pidiéndome con gesto impaciente la carta. Se la entregué, y de
nuevo se enfrascó en su estudio.
De pronto lanzó un grito.
Yo me había apartado de la mesa y estaba mirando la calle por la ventana. Al
oír el grito me volví rápidamente.
Poirot parecía agitadísimo. Sus ojos brillaban como los de un felino y le
temblaban las manos.
—Fíjate, Hastings; ven aquí, ¡pronto!... Mira.
Me acerqué. Ante él estaba extendida una de las hojas manuscritas. No vi
nada raro en ella.
—¿No lo ves? Las demás hojas tienen los ángulos perfectos; son hojas
sueltas. Pero ésta no, fíjate; uno de los ángulos se ve que ha sido roto.
¿Comprendes lo que significa? Ésta era una hoja doble, un pliego. Por tanto,
falta una de las hojas de la carta.