DA EVISTA CADEMIA INEIRA ETRAS - Academia Mineira de Letras

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histórias e os personagens que Joãozito guardou na memória, colhidos no
balcão da venda de seu pai, o Seu Fulô. Da convivência diária, o menino
de vista curta – hipermetropia – aprendeu a ver e ouvir o além das
palavras, das histórias, as várias texturas embutidas nos segredos de vida,
as transcendências. As transcendências não são passiveis de tradução,
pois elas veem do acúmulo, da entrega ao tempo, ao sentimento, um
aprofundamento das várias razões que as próprias razões não ousam
compreender, interpretar, apenas sorver o gosto impalpável do
improvável instante. São assim verdades reflexivas, vivas no sem-fim da
poesia do momento. E é esse momento que Rosa aprendeu a captar, a
ruminar, a reinventar, a nos dar a sua forma acabada, nunca terminada.
A cidade, trazia-a no coração, com seus cacos e seus casebres, tudo
tão pequeno que cabia em uma só palavra: Cordisburgo. E foi aí que ele
bebeu o mágico, o fantástico, o imponderável, a dor de um pequeno
universo imergido entre as casas do burgo incrustado em seu coração.
Para descortinar a profundidade impalpável embebida em uma impensável
verdade, o batismo surreal em uma pia bastimal arrancada das
profundezas da Gruta de Maquiné, o princípio do início de tudo.
Diadorim é o dia dourado, aquela de beleza sem fim. Nasceu assim para
ser encantada, diferente, nos mostrar o que está em nós e muito acima de
nós. São dois lados, dois caminhos, ambos, sem fim. Intraduzíveis, vivos
apenas no silêncio de sua dor, de seu conflito percebido. Basta seu
silêncio rosiano para descortinar o sofrimento de uma existência,
preenchida pela dor que, talvez, floriu em Rosa.
Como ousar esmiuçar algo tão intrínseco, tão fugaz, tão grandioso
em sua substancial imaterialidade? O gênio se eleva para demonstrar o
que ele escondia de si mesmo. É de uma grandeza descomunal, celestial,
apenas o bocejo de um insondável mistério.
Rosa está em si com um livro aberto para o desconhecido. Parece
dizer, com a paz dos buritizais, que não é permitido esmiuçar o que já
tanto foi repensado, ruminado, reescrito e garimpado. O mistério não é a
pedra lapidada, mas o brilho dos olhos das pessoas refletido nela, aquele
que foi consumido pela materialidade das coisas do nossa pequeno
mundo, tão pobre de transcendências...
Revista Volume LI.p65 180
12/5/2009, 15:29