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La casa de los espíritus
Isabel Allende
Revolvió, revolvió, revolvió... Y, de pronto, la punta de la cucharilla golpeó el cristal,
abriendo un orificio por donde saltó el café a presión. Le cayó en la ropa. Esteban,
horrorizado, vio todo el contenido del vaso desparramarse sobre su único traje, ante la
mirada divertida de los ocupantes de otras mesas. Se paró, pálido de frustración, y
salió del Hotel Francés con cincuenta centavos menos, dejando a su paso un reguero
de café vienés sobre las mullidas alfombras. Llegó a su casa chorreado, furioso,
descompuesto. Cuando Férula se enteró de lo que había sucedido, comentó
ácidamente: «eso te pasa por gastar el dinero de las medicinas de mamá en tus
caprichos. Dios te castigó». En ese momento Esteban vio con claridad los mecanismos
que usaba su hermana para dominarlo, la forma en que conseguía hacerlo sentirse
culpable y comprendió que debía ponerse a salvo. En la medida en que él se fue
alejando de su tutela, Férula le fue tomando antipatía. La libertad que él tenía, a ella le
dolía como un reproche, como una injusticia. Cuando se enamoró de Rosa y lo vio
desesperado, como un chiquillo, pidiéndole ayuda, necesitándola, persiguiéndola por la
casa para suplicarle que se acercara a la familia Del Valle, que hablara a Rosa, que
sobornara a la Nana, Férula volvió a sentirse importante para Esteban. Por un tiempo
parecieron reconciliados. Pero aquel fugaz reencuentro no duró mucho y Férula no
tardó en darse cuenta de que había sido utilizada. Se alegró cuando vio partir a su
hermano a la mina. Desde que empezó a trabajar, a los quince años, Esteban mantuvo
la casa y adquirió el compromiso de hacerlo siempre, pero para Férula eso no era
suficiente. Le molestaba tener que quedarse encerrada entre esas paredes hediondas a
vejez y a remedios, desvelada con los gemidos de la enferma, atenta al reloj para
administrarle sus medicinas, aburrida, cansada, triste, mientras que su hermano
ignoraba esas obligaciones. Él podría tener un destino luminoso, libre, lleno de éxitos.
Podría casarse, tener hijos, conocer el amor. El día que puso el telegrama
anunciándole la muerte de Rosa, experimentó un cosquilleo extraño, casi de alegría.
-Tendrás que trabajar en algo -repitió Férula.
-Nunca les faltará nada mientras yo viva -dijo él.
-Es fácil decirlo -respondió Férula sacándose una espina de pescado entre los
dientes.
-Creo que me iré al campo, a Las Tres Marías.
-Eso es una ruina, Esteban. Siempre te he dicho que es mejor vender esa tierra,
pero tú eres testarudo como una mula.
-Nunca hay que vender la tierra. Es lo único que queda cuando todo lo demás se
acaba.
-No estoy de acuerdo. La tierra es una idea romántica, lo que enriquece a los
hombres es el buen ojo para los negocios -alegó Férula-. Pero tú siempre decías que
algún día te ibas a ir a vivir al campo.
Ahora ha llegado ese día. Odio esta ciudad.
-¿Por qué no dices mejor que odias esta casa?
-También -respondió él brutalmente.
-Me habría gustado nacer hombre, para poder irme también -erijo ella llena de odio.
-Y a mí no me habría gustado nacer mujer -dijo él.
Terminaron de comer en silencio.
Los hermanos estaban muy alejados y lo único que todavía los unía era la presencia
de la madre y el recuerdo borroso del amor que se tuvieron en la niñez. Habían crecido
en una casa arruinada, presenciando el deterioro moral y económico del padre y luego
la lenta enfermedad de la madre. Doña Ester comenzó a padecer de artritis desde muy
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