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La casa de los espíritus
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Isabel Allende
buen año. Esteban Trueba y otros terratenientes de la región se juntaban en el club del
pueblo para planear la acción política antes de las elecciones. Los campesinos todavía
vivían igual que en tiempos de la Colonia y no habían oído hablar de sindicatos, ni de
domingos festivos, ni de un salario mínimo, pero ya comenzaban a infiltrarse en los
fundos los delegados de los nuevos partidos de izquierda, que entraban disfrazados de
evangélicos, con una Biblia en un sobaco y sus panfletos marxistas en el otro,
predicando simultáneamente la vida abstemia y la muerte por la revolución. Estos
almuerzos de confabulación de los patrones terminaban en borracheras romanas o en
peleas de gallos y al anochecer tomaban por asalto el Farolito Rojo, donde las
prostitutas de doce años y Carmelo, el único marica del burdel y del pueblo, bailaban
al son de una vitrola antediluviana, bajo la mirada alerta de la Sofía, que ya no estaba
para esos trotes, pero que todavía tenía energía para regentarlo con mano de hierro y
para impedir que se metieran los gendarmes a fregar la paciencia y los patrones a
propasarse con las muchachas, jodiendo sin pagar. Entre todas, Tránsito Soto era la
que mejor bailaba y la que más resistía los embistes de los borrachos, era incansable y
nunca se quejaba de nada, como si tuviera la virtud tibetana de dejar su mísero
esqueleto de adolescente en manos del cliente y trasladar su alma a una región lejana.
A Esteban Trueba le gustaba, porque no tenía remilgos para las innovaciones y las
brutalidades del amor, sabía cantar con voz de pájaro ronco, y porque una vez le dijo
que ella iba a llegar muy lejos y eso le hizo gracia.
-No me voy a quedar en el Farolito Rojo toda la vida, patrón. Me voy a ir a la
capital, porque quiero ser rica y famosa -dijo.
Esteban iba al lupanar porque era el único lugar de diversión del pueblo, pero no era
hombre de prostitutas. No le gustaba pagar por lo que podía obtener por otros medios.
A Tránsito Soto, sin embargo, la apreciaba. La joven lo hacía reír.
Un día, después de hacer el amor, se sintió generoso, lo que no le ocurría casi
nunca, y preguntó a Tránsito Soto si le gustaría que le hiciera un regalo.
-¡Préstame cincuenta pesos, patrón! -pidió ella al punto.
-Es mucha plata. ¿Para qué la quieres?
-Para un pasaje en tren, un vestido rojo, unos zapatos con tacón, un frasco de
perfume y para hacerme la permanente. Es todo lo que necesito para empezar. Se los
voy a devolver algún día, patrón. Con intereses.
Esteban le dio los cincuenta pesos porque ese día había vendido cinco novillos y
andaba con los bolsillos repletos de billetes, y también porque la fatiga del placer
satisfecho lo ponía algo sentimental.
-Lo único que siento es que no te voy a volver a ver, Tránsito. Me había
acostumbrado a ti.
-Sí nos vamos a ver, patrón. La vida es larga y tiene muchas vueltas.
Esas comilonas en el club, las riñas de gallos y las tardes en el burdel, culminaron
en un plan inteligente, aunque no del todo original, para hacer votar a los campesinos.
Les dieron una fiesta con empanadas y mucho vino, se sacrificaron algunas reses para
asarlas, les tocaron canciones en la guitarra, les endilgaron algunas arengas patrióticas
y les prometieron que si salía el candidato conservador tendrían una bonificación, pero
si salía cualquier otro, se quedaban sin trabajo. Además, controlaron las urnas y
sobornaron a la policía. A los campesinos, después de la fiesta, los echaron dentro de
unas carretas y los llevaron a votar, bien vigilados, entre bromas y risas, la única
oportunidad en que tenían familiaridades con ellos, compadre para acá, compadre para
allá, cuente conmigo, que yo no le fallo, patroncito, así me gusta, hombre, que tengas