Pas de bavards à la Muette

Il grimaça et haussa les épaules :
— … Connaissez Fabre, n’est-ce pas ?
Il pointa son pouce en direction de l’inspecteur qui
l’accompagnait.
— Nous nous sommes déjà rencontrés, oui.
L’inspecteur me tendit la main et sourit.
— Aux Champs-Élysées. Vous demeuriez au
Cosmopolitan Palace à l’époque. Soit dit sans vous
offenser, monsieur Nestor Burma, vous étiez un peu plus
gandin.
Il me toisa, en connaisseur. Faroux me toisa à son tour.
Il grommela :
— Vous me paraissez en foutu équipage, en effet.
— Mon vieux, ricanai-je, on ne peut pas se faire
culbuter dans un escalier, découvrir un cadavre et
réveiller un commissaire, sans que ça laisse des traces.
— Un escalier ? Vous ne m’avez pas parlé d’escalier, au
téléphone.
— Je ne pouvais pas tout dire. L’essentiel était déjà
assez long comme ça, et j’avais à mes côtés le gars qui
m’avait prêté son appareil, et il se demandait si c’était du
lard ou du cochon, et je le voyais sur le point d’alerter les
flics. Je n’y tenais pas.
— Je ne vous le fais pas dire. Bon. Entrons là.
Nous entrâmes dans le quart qui s’ouvre entre un
magasin de nouveautés et une pharmacie. Il devrait y
avoir toujours une pharmacie, à proximité des locaux de
la police. Je ne sais pas exactement pourquoi, mais il me
semble que ça rendrait service.
Florimond Faroux alla droit à un brigadier et se