Pas de bavards à la Muette

stationnait au début de l’avenue Marcel-Proust.
— Puis-je vous déposer quelque part, monsieur Nestor
Burma ?
— Sur le quai de Passy, si c’est votre chemin.
C’était son chemin. Je m’installai à ses côtés. Elle était
tendue comme une corde à violon. En deux tours de
roues, nous fûmes au quai. Le bistrot-restaurant, qui fait
le coin de la rue d’Ankara et de l’avenue de Lamballe,
curieusement appelé L’Ours Martin, offrait une terrasse
illuminée pleine de consommateurs des deux sexes,
amateurs de soirs printaniers. Je descendis de voiture, dis
bonsoir à mon ex-cliente et regardai la Tallemet
disparaître dans la perspective.
Je revins rue Berton. Je violentai encore un coup la
serrure. Cette fois, je fis attention à la marche basse qui
coupait l’allée à mi-côte. Je remontai dans la chambre du
crime, éclairant ma marche d’allumettes frottées.
J’allumai le plafonnier et courus au fauteuil que j’avais
occupé. C’était idiot. Il était toujours là. Entre-temps,
personne n’était venu le faucher. Je passai mon doigt dans
la déchirure de la housse, puis un peu plus loin, là où il
m’avait semblé sentir un corps dur sous le doigt. Le corps
dur y était encore et ce n’était pas une illusion. C’était…
Une balle de revolver ! Une balle, à en juger par le
calibre, qui avait très bien pu être crachée par le pistolet
que tenait Suzanne.
Une balle pour Bénech. Une balle pour moi. Une balle…
Je n’avais entendu que deux détonations.
Je mis la balle dans ma poche et rentrai à l’hôtel. Je me
couchai. Je dormis très mal.