Pas de bavards à la Muette

constatai plus tard, fait l’angle. Je désignai à Hélène une
voiture qui stationnait à un endroit où c’était interdit.
— On dirait une voiture de police, dit-elle.
— C’en est une. Et voilà les flics, ajoutai-je.
Feutre chocolat en bataille, imperméable mastic
boutonné comme s’il allait pleuvoir, moustache hérissée
comme s’il allait mordre, Florimond Faroux, escorté de
l’inspecteur Fabre, sortait du 101. Il ne m’aperçut pas
tout de suite. Fabre lui fila un coup de coude et pointa le
menton dans ma direction. Le commissaire vint vers nous
à pas lents. Son œil était froid, impersonnel. Son visage
exprimait autant de sentiments qu’une cuillère à pot. Un
peu moins, même. Il appuya son index tendu, à
l’extrémité jaunie par la nicotine, sur ma poitrine.
— Nestor Burma, hein ? grogna-t-il.
— Faites erreur, m’sieu, dis-je. Je suis là reine du
Cambodge, incognito.
— Faites pas le zouave. C’était un truc sans bavures,
hein ?
— Je l’ai cru, mais je ne le crois plus. Satisfait ?
— Qu’est-ce que vous goupillez, avenue Henri-
Martin ?
— Avenue Henri-Martin ?…
Je cherchai une plaque du regard :
— … Ah ! oui, on est avenue Henri-Martin. Eh bien,
avenue Henri-Martin…
Sacré nom de nom ! il n’y avait pas à tortiller. Ça me
disait quelque chose, avenue Henri-Martin !
— … Nous nous baladons, Hélène et moi. Connaissez
Hélène, n’est-ce pas ? Dites bonjour au monsieur, Hélène.