Pas de bavards à la Muette

dévisser et un autre client qui n’est autre que Nestor
Burma. Bref, si je n’avais rien à faire et puisque c’était
l’heure de la croque, il m’invitait à dîner. Il était seulâbre,
il s’ennuyait plutôt, en règle générale, et ce n’était pas
tous les jours qu’on pouvait s’offrir un convive dans mon
genre. M. Champloit avait l’air bavard, quand il s’y
mettait. Peut-être m’apprendrait-il des choses sur
Bénech.
— Je vais d’abord filer un coup de téléphone, dis-je.
Je cherchai dans l’annuaire le numéro du bistrot de la
Chaussée de La Muette et le composai.
— M. René, s’il vous plaît.
— Il n’est pas là, m’sieu.
Je raccrochai :
— On peut passer à table, dis-je.
— Illico, fit Champloit. Vous verrez… Joséphine est
excellente cuisinière.
— Minute ! rigolai-je. C’est Joséphine qui prépare la
cuistance ? Vous êtes sûr qu’elle ne va pas saupoudrer ma
boustife d’arsenic ?
— Pourquoi diable voulez-vous…
Je ne veux pas, loin de là, mais j’ai l’impression que
Joséphine ne me blaire pas des masses…
Et je lui exposai pourquoi.
— Oui, oui, fit-il, un peu plus tard, dans la salle à
manger, en me passant le sel et attaquant ses radis. Je
savais que tous les deux, José et Bénech, une fois par-ci,
par-là… C’était un drôle de zigue, quand même, hein ?
José ici, la jeune richarde là-bas. Tout à fait le mec à
coucher avec sa patronne, non ?