Pas de bavards à la Muette

flic privé des indications relatives au crime de la rue
Berton, le flic privé, plus compréhensif qu’un bourre du
Quai des Orfèvres, lui sauverait peut-être la mise. « Elle
est innocente ! » Il n’y avait pas à se méprendre sur le ton
employé. Il était indéniablement sincère. Il avait crié cela
avec une sorte de douloureux soulagement. Dommage
qu’il n’ait pas pu continuer sa phrase. Dommage que des
copains à lui – des complices – soient entrés dans l’endroit
d’où il téléphonait. Dommage, mais c’était quand même
un fortiche, qui m’avait adroitement filé un rendez-vous à
la barbe de ses copains. Le tout était de savoir s’il y serait,
au rendez-vous.
Je pris le journal du soir que j’avais acheté en sortant
du restaurant, et que je n’avais même pas regardé, et
consultai la rubrique hippique. Demain, courses à Auteuil.
Bon. Eh bien, on irait en voisin. Un des partants de la
troisième, le Prix Balagny, s’appelait Innocente. Je
mettrais quelque chose sur cette pouliche, en souhaitant
qu’elle gagne et que tout ce manège porte chance à
Suzanne. Innocente ! Moi, je voulais bien. Je ne désirais
que ça. Mais, enfin, je l’avais vue, le pétard à la main… et
elle m’avait envoyé un pruneau.
Je me reportai rue Berton par l’esprit, me
représentant le plus fidèlement possible le décor, les
personnages, etc., attentif à me remémorer le plus infime
détail.
Au bout d’un moment, je vidai ma pipe, la regarnis
aussi sec de tabac et l’allumai. Je bâillai, m’étirai, pris mon
chapeau.
— Je vais aller revoir le décor de près, dis-je, à