Pas de bavards à la Muette

— Vous le connaissiez mieux que moi, m’sieu
Champloit. Vous devriez me parlez un peu de lui.
Il m’en parla – et pas qu’un peu –, mais ça ne m’apprit
rien. Des anecdotes sans intérêt. Rien qui puisse
m’aiguiller sur les possibles relations douteuses du
Breton, un trafic concernant des bijoux ou autre activité
louche. Conclusion de l’hôtelier : il ne comprenait pas
qu’un turbin pareil soit arrivé à son locataire, personnage
certes faraud et pas mal sûr de lui, en installant plus ou
moins, mais tranquille dans l’ensemble. Il est vrai qu’ils
n’étaient pas en rapports constants. Et M. Champloit
versa un pleur attendri sur ce client modèle qui payait au
prix fort une chambre qu’il n’occupait que par raccroc.
— Et pourquoi avait-il cette carrée ? demandai-je. Il y
recevait des visites ?
— C’est-à-dire que, ses jours de congé, il préférait
roupiller ici que chez ses singes. Et puis, de temps en
temps, avant sa liaison avec Joséphine, il y amenait des
bonnes femmes. Je finirai par croire qu’il était vraiment
porté sur les bonnes femmes, ce mec.
— Des hommes, aussi, parfois ?
— Oh ! tout de même, m’sieu Burma…
— Ce n’est pas ce que je voulais dire. En somme, pas de
visites ?
— Non.
Nous avalâmes quelques bouchées en silence –
relativement en silence –, puis l’hôtelier reprit :
— Lui et ses bonnes femmes, alors ! Et il s’est fait
buter, comme ça, en pleine représentation ? J’aurais bien
voulu voir ça, m’sieu Burma. Une espèce d’orgie, quoi !