Pas de bavards à la Muette

n’avait pas cru devoir faire poser une plaque sur sa porte.
Les deux autres étages étaient moins fastueux, avec deux
portes par palier. Société Alex… Compagnie Borf… Et
deux autres locataires, qui n’étaient ni société, ni
compagnie, qui portaient un nom comme tout le monde,
lequel nom figurait sous le bouton de sonnette. Il y avait
encore un étage, invisible de l’avenue. Celui des
mansardes, réservé à la domesticité. Conclusion : mon
Rosembaum devait demeurer au troisième. C’était à une
fenêtre du troisième, d’ailleurs, que j’avais vu un peu de
lumière, de l’extérieur. Je redescendis au troisième.
Avant de sonner, je me penchai, l’oreille au niveau du
trou de serrure et écoutai. Aucun bruit. Je sonnai. Une
succession de petits coups brefs et rapides, en fantaisie ;
musiquette rassurante, signalisation de copain qui ne veut
pas être confondu avec un porteur de contraintes. Ça
tomba à plat. Aucune réponse. Je remis ça, un peu plus
sérieusement. Petite attente. Et, cette fois, je perçus
comme un mouvement à l’intérieur de l’appartement, et
un vase ou un pot, bousculé, se cassa la gueule avec un
bruit sourd. Puis, je sentis la présence d’un être derrière
la porte, et, enfin, je l’entendis. C’était quelqu’un qui
soufflait comme un bœuf, un asthmatique ou un gars à qui
les visites nocturnes flanquaient des palpitations.
— Ouvrez, monsieur Rosembaum ! Police ! dis-je, pour
le rassurer, réfléchissant trop tard que ça ne le
rassurerait peut-être pas du tout.
Une série de borborygmes, formant quelque chose
comme : « Acheboliche », me parvint par le trou de la
serrure. De l’autre côté de la porte, on parut s’affairer, se