Pas de bavards à la Muette

— Rue Berton.
— Rue Berton ?
Je me souvins que Bénech avait tiqué lorsque, histoire
de meubler la conversation et dans l’espoir de lui arracher
un ou deux mots contre trois cents prononcés par moi,
j’avais cité cette rue, au cours de notre balade.
— Nous y possédons un petit pavillon, expliqua mon
hôtesse. Il nous sert de débarras. Une partie en est
habitable, mais l’ensemble menace ruine et malgré tous
nos efforts pour le vendre nous n’avons pu trouver
acquéreur. Nous…
Encore des détails superflus, comme les poils sur le
potage. Je les balayai :
— Qu’est-ce qui vous fait croire qu’ils sont allés là ?
— Ils s’y rencontraient, vous dis-je.
— Après tout, c’est bien possible, opinai-je. Je pourrais
peut-être y aller voir, ajoutai-je, mollement. Mais à quoi
cela nous avancerait-il ? En admettant qu’on y trouve
quelqu’un.
Elle glapit :
— Je veux en avoir le cœur net. Maintenant, j’ai
quelque chose à quoi m’accrocher. Je vais aller là-bas et
s’ils y sont…
Elle s’interrompit, perdant pied, se demandant
vraisemblablement ce qu’elle ferait, s’ils y étaient. Je le lui
demandai à mon tour.
— Je… je ne sais pas, avoua-t-elle, lamentablement.
Je me levai :
— Peut-être que moi je saurai. Je vous accompagne. De
toute manière, j’aimerais assez me retrouver en face de