Pas de bavards à la Muette

CHAPITRE VII
COURTE CONVERSATION
C’était un jeune homme de vingt-cinq piges, guère
plus. De taille moyenne, plutôt frêle, assez bien tourné de
sa personne, il portait un joli complet de coupe élégante,
un peu voyant peut-être, clair, très clair, trop clair pour la
saison ; mais son propriétaire avait vraisemblablement les
moyens de porter des costumes salissants. Chapeau vissé
sur le cassis et godasses sinon neuves du moins bien
briquées. Le chapeau aussi semblait neuf. Soupçon de
moustache à la Chariot sous les narines. Ça ne devait pas
être un de ces fils de famille de Passy, un Gérard ou un
Gontran quelconque. Mais il aurait fait un excellent
chauffeur, modèle Bénech. Il ne lui manquait que
l’uniforme. L’uniforme lui serait allé à ravir. Et la
casquette à visière cirée aurait mis en valeur ses oreilles
plutôt en contrevents. Il paraissait avoir l’éternité devant
lui. Allongé dans un fauteuil du hall de l’hôtel, une cibiche
au coin des lèvres, il lisait paisiblement un journal de turf.
— Z’avez une visite, m’sieu Dalor… Dalor ou Burma, fit
le vieux veilleur de nuit, en clignant de l’œil et me
désignant le jeune type.
Celui-ci se leva aussitôt, se débarrassa de son mégot,
enfourna son canard dans une poche du veston, et vint
vers moi d’une démarche souple, en roulant légèrement
les mécaniques. D’un doigt désinvolte, il effleura l’aile de
son galure, puis me tendit la main, une main blanche et