Pas de bavards à la Muette

uit, au plus ténu mouvement et, soudain, un crissement
prolongé de freins fit éclater ce silence en mille échos. À
quelques mètres devant moi, au croisement, une auto,
venant à vive allure de la rue du Ranelagh, stoppa de
justesse pour éviter un piéton qu’elle prit dans le pinceau
lumineux de ses phares. L’automobiliste et l’imprudent
piéton échangèrent des invectives sonores. Le silence,
c’était le silence. Compact et tout, quand il était de
service. Mais si on le rompait, les responsables de cette
rupture en voulaient pour leur fric. L’un des deux
personnages qui s’engueulaient possédait une voix avinée
du plus gracieux effet. Enfin, sur un dernier mot bien
senti, précis, définitif, la voiture redémarra et disparut
dans l’autre partie de la rue du Ranelagh, toujours en
trombe. Le rescapé de l’écrabouillement s’était fondu
dans l’ombre, mais j’avais mis à profit le peu de temps
qu’il jouait les papillons aveuglés, pour identifier,
surmontant un imperméable, un galurin gris très élégant.
Je hâtai le pas, retrouvai la piste de mon bonhomme un
peu plus haut, au niveau de la rue des Marronniers, celle
qui servait de garage à ma Dugat 12. Peu après, je le
perdis une nouvelle fois de vue. Cette nuit, ce n’était pas
comme dans l’après-midi. Yves Bénech, s’il avait été
jusque-là dans la lune, n’y était plus. Il se méfiait de ce qui
se passait derrière lui. Il m’aperçut dans son sillage et se
pelotonna dans l’encoignure d’une porte de l’ancienne
station du chemin de fer de ceinture, au coin de la rue des
Vignes, croyant me semer. Mais ce qu’on sème, ça
repousse, et ceinture pour la ceinture. Après être resté un
moment indécis sur le trottoir d’en face, je l’avisai, qui