Pas de bavards à la Muette

Ce n’était peut-être pas tout à fait l’heure de l’apéritif,
mais j’en buvais un, à la terrasse du tabac qui fait le coin
de l’avenue d’Eylau, place du Trocadéro, et mon regard
avait le choix entre la tour Eiffel, qui surgissait tel un
poignard dirigé vers le ciel, au-delà de la terrasse de
Chaillot, le monument élevé à la gloire de l’Armée
Française, contre le mur du cimetière de Passy –
monument portant hautement atteinte au moral de la
Nation, si on veut mon avis –, et le mât-totem ramené de
Colombie-Britannique par Kurt Seligman, un artiste que
j’ai connu, jadis, et qui accueille – le totem, pas Seligman –
les visiteurs au seuil du Musée de l’Homme. Mon regard
avait le choix, mais mon regard se portait plus loin que ça.
Il allait sur le cadavre de Lasserre, chevaleresque gouape
à qui on avait cloué le bec. Il plongeait même plus loin
encore.
J’avais à peine eu le temps d’identifier le macchabée
que, la deuxième course étant terminée, le flot des
occupants des tribunes avait déferlé dans l’escalier.
J’avais profité de la confusion qui s’était emparée de tout
le monde, pour mettre les voiles. Et j’étais venu me
réfugier dans ce café du Trocadéro où personne ne me
connaissait, pour réfléchir à la portée de tous ces
événements. Et j’avais téléphoné à Hélène, lui demandant
de venir me rejoindre, en compagnie de Zavatter. Je les
attendais.
Ils rappliquèrent vers sept heures. Les dernières
éditions des journaux du soir relataient ce qu’on appelait
le drame de l’hippodrome. Je mis mes collaborateurs au
courant.