Pas de bavards à la Muette

essayait de se faire tout petit, près d’une boîte aux lettres.
Je m’approchai. C’était bien lui.
— Et alors ? demandai-je. T’attends un train ?
— La barbe, répondit-il.
— Tu voulais te suicider ? T’as tant de remords que
ça ? — Me suicider ?…
Il abandonna son gîte à la noix :
— … Ah ! oui ! la bagnole ! Je réfléchissais et le
conducteur en avait un coup dans l’aile.
— Ça n’a pas l’air de te réussir.
— Quoi donc ?
— De réfléchir.
— Ouais…
Il sortit un paquet de cibiches de sa poche, s’en piqua
une dans le cornet et l’alluma. Désinvolture, aisance, sur
fond d’ennui massif.
— … Ouais. Crois-le, que ça ne me réussit pas.
— Tant mieux, alors. Où allais-tu, comme ça ?
— Je prends l’air. C’est défendu ?
— On devrait y aller ensemble.
— Où ça ?
— Voir ton copain. Ou tes copains. Celui ou ceux chez
qui tu as planqué les bijoux.
Il haussa les épaules :
— J’étais tout juste sorti pour m’éclaircir les idées, mon
vieux. T’en seras pour tes frais. Je me balade.
— Eh bien, baladons-nous ensemble.
Il soupira :
— Ensemble, hein ? Oh ! comme tu voudras. Mais je