Journal of Italian Translation

176
Journal of Italian Translation
che non può penetrare la voce –
non c’è polpa senza spina
in terra o sulla croce,
ancora gattoni caparbio
alla periferia di te stesso,
il dente è più guasto
nella bocca rifatta di fresco –
parole che qualcuno ha voluto
il suono della loro sconfitta
attraversano l’anima vacua
di quell’anima che dicono tua
e non lasciano traccia di sé.
°°°
Congedo
Spartiamoci ora l’eternità comune.
Eco a caduta dal passato
balena in incaglio sul futuro,
viatico forse a una qualunque vita
l’andare in pace, intanto
alla fine del rito.