Journal of Italian Translation

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Journal of Italian Translation
limpidamente stampate nel sole
del mattino, ora oscillanti sui poveri
trampoli del ricordo. Non ci vuole
molto per capire che i passeggeri
sanno poco o niente di cìò che duole
nella nostra memoria, che per loro
Auschwitz è un nome come tanti, un suono
senza storia. Li sento, più leggeri
dell’aria, sfiorarmi, fendere il buono
dell’aria, oh non esuli, frontalieri
dell’aria in viaggio fra la nebbia e l’oro.
*
Mio male, mio bene, così vicini
ormai che tante volte vi confondo,
che risse facevate quando il mondo
era pieno di luce e i teatrini
del cuore non scritturavano ombre
ma angeli e demoni in carne e ossa
e da tutte le parti, nella fossa
di chi rammenta, nelle quinte ingombre
di macerie, nei cessi, nel foyer
annerito dagli incendi ferveva
l’incauta vita... Certo, si solleva
ancora il sipario, ogni sera c’è
spettacolo – ma senza vincitori
né vinti, senza sangue, senza fiori.
L’autunno ha a volte luci così terse
e, sugli alberi, rossi di così
atroce dolcezza che il cuore si
spezzerebbe vedendoli. In diverse
più innocue incombenze dunque si finge
assorbito e lascia che siano gli occhi
a incantarsene, a impregnarsene, sciocchi
e intrepidi come sono... Poi stinge
*