Journal of Italian Translation

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Journal of Italian Translation
a poco a poco o forse trascolora
come fa, salendo, la luna, quel
tetro fulgore, scrudelisce nel
pulviscolo del tempo, e solo allora
uno ha il coraggio di dire quant’era
bello – più bello della primavera.
Mai avuto, io, il doppio dei tuoi anni.
Ma cosa dico? certo che li ho avuti,
solo che tu non c’eri, eri, vediamo,
a Padova, o forse Venezia, intenta
a qualche tua storia d’irresistibile
ventiduenne – e in fondo cosa importa
in base a quale calcolo o magia
la ragazza che eri è diventata
l’incresciosamente giovane donna
che sarai finché vivo e io per non perderti
un malato da vent’anni s’ingegna
di non morire? Non lasciarmi né ora
né prima, mi sembra a volte di dire
non so con che cuore, e a chi delle due.
L’hanno picchiato a sangue, non a morte
il figlio mezzo scimunito
della fiorista del paese
che girava fischiando «Giovinezza»
due, al massimo tre giorni
prima del 25 aprile.
Era fascista? Certo – come quelli
che l’hanno preso a pugni
erano uno di Masnago, gli altri
di Induno: per esserci nati.
Mai più saremmo stati, lì da noi,
così atrocemente innocenti.
*
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