Tempestades de acero

Ernst Jünger Tempestades de acero
continuación, envié de vez en cuando a la parte alta de la pendiente a alguien para que espiase lo que allí
sucedía.
El fuego enmudeció de repente; teníamos que prepararnos a recibir un ataque. Apenas se había
acostumbrado el oído a aquel silencio sorprendente cuando por entre la maleza del bosquecillo se
deslizaron múltiples crujidos y murmullos.
—¡Alto! ¿Quién vive? ¡El santo y seña!
Seguramente estuvimos cinco minutos aullando estas palabras; también gritamos la vieja consigna del
primer batallón: Lüttje Lage, expresión que designa el aguardiente con cerveza y que es familiar a todos
los nativos de Hannover. La única respuesta que obtuvimos fue un griterío incomprensible. Por fin me
decidí a dar la orden de abrir fuego, aunque algunos de mis hombres aseveraban haber oído vocablos
alemanes. Mis veinte fusiles barrieron con sus balas el bosquecillo; las vainas saltaban con estruendo y
pronto oímos en la espesura los lamentos de los heridos. Mientras aquello sucedía tenía una desagradable
sensación de incertidumbre, pues no era imposible que hubiésemos disparado contra refuerzos nuestros
que acudían a auxiliarnos.
Por ello me tranquilizó ver que de vez en cuando salían de allá hacia nosotros Mamitas amarillas, que,
de todos modos, se extinguían enseguida. Una bala hirió en el hombro a uno de mis soldados y el
enfermero se puso a atenderlo.
—¡Alto el fuego!
La voz de mando fue llegando lentamente a los tiradores y el fuego se calmó. Aquella acción había
rebajado la tensión de nuestros nervios.
Volvimos a pedir el santo y seña. Hice acopio de mis conocimientos de inglés y grité hacia el otro lado
requerimientos persuasivos:
—Come here, you are prisoners, hands up!
A mis palabras respondió desde allí un griterío de muchas voces; algunos de los nuestros aseveraban
que sonaba como «¡venganza, venganza!». Un tirador solitario salió de la linde del bosque y avanzó hacia
nosotros. Alguien cometió el error de gritarle:
—¡El santo y seña!
Desconcertado, se paró y dio media vuelta. Era claro que trataba de reconocer el terreno.
—¡Pegadle un tiro!
Una docena de disparos; aquella figura humana se desplomó y quedó perdida en la alta hierba.
Este entreacto nos llenó de satisfacción. En la linde del bosque volvía a oírse aquel vocerío extraño y
confuso; sonaba como si los atacantes se animasen unos a otros a lanzarse contra aquellos defensores
misteriosos.
En un estado de máxima tensión mirábamos fijamente la oscura linde. Comenzaba a amanecer y una
bruma ligera se alzaba del prado.
Se nos ofreció entonces un espectáculo infrecuente en aquella guerra en la que predominaban las armas
de largo alcance. De la oscuridad del sotobosque se destacó una hilera de sombras que salió a la pradera y
quedó allí al descubierto. Cinco, diez, quince, toda una fila. Manos temblorosas quitaron el seguro a
nuestros fusiles. Aquellas sombras se fueron acercando a cincuenta, a treinta, a quince metros...
—¡Fuegooo!
Los fusiles estuvieron crepitando unos minutos. Saltaban chispas cuando el plomo chocaba con
violencia contra las armas y los cascos de acero.
De repente, un grito:
—¡Cuidado por la izquierda!
Desde el extremo de ese lado corría hacia nosotros un grupo de atacantes; a su frente iba una figura
gigantesca, que nos apuntaba con su revólver y blandía una maza blanca.
—Pelotón de la izquierda, ¡media vuelta a la izquierda!
89