Tempestades de acero

Ernst Jünger El bosquecillo 125
puesta inverosímiles, que pueden extender a su antojo. También noté, y eso ya desde la primera noche,
que un ratoncillo había estado royendo mi pan. Esta es una de las distracciones agradables que surgen en
medio de este aburrimiento. Enseguida hice mis preparativos, garantizados por la experiencia; coloqué un
pequeño cebo, extraje luego de un cartucho la bala, tiré casi toda la pólvora, puse como carga una bolita
de papel y me aposté en el rincón más oscuro del abrigo. Aquel huésped, al que nadie había invitado, no
se hizo realmente esperar mucho tiempo; de un tiro certero lo cacé. Parece que entre los ratones de los
alrededores ha corrido la voz de lo ocurrido, pues desde entonces no he vuelto a ver ninguno más.
Después del café llega el momento de encender la pipa, que permanece en funcionamiento casi todo el
día; luego me pongo a examinar el correo. Esta media hora es la más grata de toda la jornada. Encuentro
cartas que han llegado de la patria, de las ciudades en paz; desde aquí resulta casi inimaginable que en
ellas prosiga la Vida su curso acostumbrado. Uno recuerda el último permiso — y pronto surge una
imagen agradable: la de una tarde pasada ociosamente caminando por el adoquinado frío, regado poco
antes, de la calle de una gran ciudad. Más tarde le llega su, turno al periódico; estudio con suma atención
la política, que, según Clausewitz, nosotros continuamos aquí con otros medios.
Los cañones inician casi siempre sus juegos mientras estoy entregado a esta apacible lectura matutina.
Los proyectiles de grueso calibre recorren sus trayectorias a tal altura que el ruido producido por su vuelo
llega hasta aquí abajo como un susurro prolongado. Luego, a intervalos de corta duración, se oye en la
aldea un estampido de hierros; de entre las ruinas se levantan ruidosamente penachos de humo. También
en el Bosquecillo hay mucha animación; allí explotan dos o tres minas de grueso calibre, y es como si
unas montañas se estrellasen contra la tierra. Nuestra artillería envía su respuesta; disparos golpeantes,
retumbantes, seguidos de un canto estridente y ponzoñoso que sisea a lo lejos y que tal vez se dirige hacia
Fouquevilliers o hacia la Granja del Seto, que está en ruinas; en nuestros mapas están marcados esos
lugares como los emplazamientos de las baterías enemigas. El viento trae cl ruido sordo y débil producido
por las explosiones. Nubes de shrapnels, semejantes a tapones de algodón, se deshilachan mientras tanto
sobre el terreno. Sus explosiones suenan a hojalata y las pequeñas llamaradas parecen inofensivas; pero
quien se ha encontrado ya alguna vez dentro de su silbante cono sabe que son artefactos peligrosos,
hechos a propósito para alcanzar blancos móviles.
Por encima de mi abrigo se han puesto entretanto a revolotear unas mariposas doradas y unas libélulas
azules; se posan junto a los verdosos charcos de fango que hay en los embudos abiertos por las granadas.
Una bandada de alondras comunes trina su despreocupada canción. Estoy sentado en mi banco, y
tampoco yo permito que ninguna de esas cosas me importune, pues, desde hace ya mucho tiempo, los
ruidos de la guerra se me han vuelto tan familiares como los campanillazos de los tranvías o los bocinazos
de los automóviles en una gran ciudad. Sólo alguna vez, cuando en las cercanías resuena una explosión
especialmente violenta, me alegro de haber elegido aquí un rincón tan tranquilo. Se nota la guerra larga.
Hubo épocas en que nos faltaba tiempo para acudir corriendo a los lugares que se distinguían por su
especial peligrosidad, por lo que aquí llamamos «aire espeso».
Schmidt, el enlace de campaña, ha entrado entretanto en la trinchera y deposita encima de mi mesa un
cuaderno pequeño, estropeado por la lluvia y manchado de barro. Es el «Cuaderno de partes» del oficial
de servicio en la trinchera; siempre que se produce un relevo, se entrega al sucesor ese cuaderno junto con
la pistola de señales. Tal vez si alguno de ellos llegase sano y salvo a la época de la paz podría enseñarnos
mejor que cualquier otra descripción, por muy buena que ésta fuese, qué era lo que de verdad ocurría en
una posición de lucha. Debajo de la fecha están anotados, cada dos horas, con una letra cambiante, casi
borrada por la lluvia, unos datos escuetos que se refieren al tiempo atmosférico, a los disparos, a los
ruidos, a la actividad del enemigo y a los acontecimientos especiales. Con estos datos compongo un
informe sucinto que el enlace de combate lleva al puesto de mando del batallón; es lo que se llama «Parte
matutino». Cuando leo el cuaderno, claro está que no hay en él nada que me cause sor presa; cualquier
suceso importante me lo habrían comunicado te manera inmediata.
Luego me pongo el casco te acero, me abrocho el cinturón y marcho a la trinchera; en ella reina una
gran actividad. En unos lugares distribuyo o reviso los trabajos, en otros interrogo a los centinelas; hago
diversas rondas —mientras las realizo voy siempre acompañado por el oficial y el suboficial te servicio—
y durante ellas inspecciono todos los rincones te la maraña te la trinchera. Una parte de la tropa está
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