Tempestades de acero

Ernst Jünger El bosquecillo 125
intactos. Una explosión de especial virulencia tapa de vez en cuando la furiosa tormenta de los
proyectiles; luego llegan zumbando hasta aquí los pesados cascos de metralla, que con un chasquido se
clavan en el barro.
Las granadas parecen venir de muy lejos; se deslizan por el aire en enjambres y producen un susurro
insidioso, que fluye sin interrupción, como si se estuviera llenando de agua una cuba. En cambio, los
proyectiles de las baterías alemanas, emplazadas junto a la aldea y detrás de ella, atraviesan el espacio con
un siseo chirriante, venenoso; el cielo parece cubierto por una cambiante red de líneas de fuerza, que
turba y aturde los sentidos. También en la zona intermedia las explosiones proyectan a lo alto un
parduzco bosque de surtidores de tierra. Muchos de esos conos son verticales y puntiagudos como
chopos; otros se extienden enormes y ramosos como viejas encinas; otros, en fin, se quedan a ras de
tierra, son anchos y dentados como matas espesas cuyos haces azotara la tempestad contra el suelo. Es un
espectáculo como sólo en las grandes ocasiones lo ofrece la Naturaleza: en una tempestad, en un huracán
o en un incendio — uno puede estar contemplándolo sin notar que pasa el tiempo.
Dos hombres salen de la aldea; avanzan al descubierto y son seguramente enlaces. Una mirada
imparcial los ve como si fueran unos enanos que osaran adentrarse en un jardín encantado. De vez en
cuando se arrojan al suelo; inmediatamente después se eleva junto a ellos la tierra como una antorcha
encendida. Es como si unas hormigas estuvieran abriéndose a tientas un camino a través de esta zona
desértica. Acaban sumergiéndose en una trinchera.
La intensidad del fuego es cada vez mayor. El cortante siseo de las granadas se vuelve más y más
denso, no deja un solo espacio vacío y se condensa en un tejido sonoro que en sus bordes se desgarra con
un rugido. Sin respiro combaten las dos artillerías enfrentadas, como dos fauces infernales que tratasen de
devorarse la una a la otra con una furia cada vez mayor. Este monótono retumbar y machacar parece
haberse convertido en un ingrediente del paisaje; unido como va a la nube de polvo de grano menudo que
se traga los rayos solares, le otorga un carácter sombrío y amenazador. Del rugiente oleaje de los ruidos
se destacan algunos islotes batidos por el estruendo: Puisieux-au-Mont, más a la derecha Bucquoy, y
oculto detrás de una arboleda, pero siempre presente, el Bosquecillo 125. De la aldea fluyen hasta el valle
blancas moles de humo; dentro de ellas hay convulsiones rojizas, como si aquello fuera una masa
hirviente. Ha cesado el tráfago de heridos y de camilleros entre el Bosquecillo y la aldea; no se divisa un
solo ser vivo. El rugiente remolino del exterminio ha alcanzado esa virulencia que con toda seguridad
permite deducir que ahora intervendrán en la acción seres humanos. La consciencia, que se esforzaba en
absorber y ordenar las impresiones, comienza a fallar, empieza a diluirse en ese estrépito que la envuelve
y que se parece a una esfera en que no existieran ni un arriba ni un abajo. Se ha llegado a ese punto en que
uno se coloca en un rincón y se pone a mirar absorto delante de sí, o se mueve de otra manera, con una
despreocupada seguridad.
En ese instante aparece un enlace del jefe de las tropas combatientes y me grita al oído la orden de
alerta. Para enterarme de lo que ocurre lo acompaño hasta el gran abrigo, que dista sólo unos pasos del
lugar en que estamos. En muchos lugares de la trinchera hay, tendidos en el suelo, muertos, así como
heridos graves; en sus inexpresivas miradas se les nota a estos últimos que han abandonado ya toda
esperanza de salir con vida. En el sitio en que el Camino de Puisieux alcanza el punto más elevado de la
colina hay una abertura que permite divisar la primera línea; ésta se ofrece a la vista como una compacta
muralla de humo y polvo por encima de la cual centellean unos fuegos artificiales formados por
multicolores luces de magnesio. El abrigo, uno de los pocos puntos de orientación en este desierto
rugiente, está abarrotado de seres humanos. En las escaleras bullen los heridos, depositados allí por los
camilleros hasta que se produzca una pausa en el fuego. Entre ellos se apretuja la masa de los hombres no
encuadrados en unidades cerradas; hacia estos islotes afluyen en busca de una mayor seguridad, como los
animales cuando hay una inundación. Están apelotonados; en cuclillas, sobre los escalones: son los
enfermeros, los centinelas de las bengalas, los telefonistas, los encargados de transmitir noticias, en suma,
todos aquellos que habitan solos en el desierto y a los que ninguna unidad compacta retiene en un lugar
determinado. Solos son incapaces de hacer frente a este diluvio de impresiones aniquiladoras. La moral es
baja, la gente está desanimada y susurra observaciones llenas de preocupación, que quedan tapadas por
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