Tempestades de acero

Ernst Jünger El bosquecillo 125
Línea principal de resistencia
Hoy me ha llamado la atención un extraño contraste — el que se da entre este paisaje extraordinario en
que vivimos y que sin duda nunca volverá y el creciente aburrimiento que de nosotros se apodera. Todos
nosotros tuvimos la sensación, cuando estalló la guerra, de que alcanzaríamos a ver con nuestros propios
ojos cosas que hasta ese momento sólo habíamos leído en las novelas que describían una futura
conflagración mundial. Con enorme expectación aguardábamos los sucesos que vendrían, y antes que
quedarnos en casa habríamos preferido rechazar una fortuna. En aquella época casi todos los voluntarios
llevaban en su mochila un cuaderno; sólo algunas páginas de él fueron escritas, y más tarde quedó
abandonado en cualquier lugar, después de la primera batalla. Con frecuencia he visto cuadernos de ésos;
casi siempre, en su primera página estaban escritas, con gruesos caracteres, estas palabras: «Diario de
guerra»; luego venían algunas anotaciones garabateadas a toda prisa durante la instrucción impartida por
los cabos, así como direcciones, cifras referentes a partidas de cartas y cosas por el estilo. Resulta casi
increíble la rapidez con que el ser humano se hastía de estar participando en «acontecimientos de la
historia universal».
Es, en verdad, una cosa extraña — pues qué sacrificios no haría uno por ver con sus propios ojos, por
ejemplo, la batalla del bosque de Teutoburgo o el asedio de Jerusalén. Pero, en cambio, apenas nos
conmueve la idea de estar asistiendo a un giro de los tiempos del que tal vez se seguirá hablando dentro
de mil años. De vez en cuando deberíamos pensar en ello, sin embargo; así nos percataríamos —más allá
del dolor, del hastío y del aburrimiento— del núcleo esencial en que consiste nuestra vida. Cuando uno
conoce la resistencia que el ser humano opone a las exigencias históricas, parece un prodigio que pueda
llegar a haber historia.
Al segundo día de encontrarnos en la línea principal de resistencia hice que me sustituyeran por
algunas horas para así poder ir a la aldea de Puisieux. El tiempo era cálido y hermoso. Me llevé
únicamente la máscara antigás y el bastón de paseo; el casco de acero lo sustituí por la ligera gorra de
campaña. De nuevo me adentré, pero ahora en dirección contraria, por el Camino de Puisieux. Tan pronto
como me fue posible lo abandoné; un seto pelado me ofrecía una mediana cobertura, de modo que salí del
camino y anduve a campo traviesa; así podía contemplar desde arriba el terreno.
Todo se hallaba en calma; tan sólo dos aviones, rodeados por las nubecillas producidas por los
shrapnels, estuvieron persiguiéndose mutuamente durante algún tiempo.
Avancé por un sinuoso sendero que atraviesa el campo de embudos que ciñe la aldea. Cuando, después
de la gran Batalla del Somme, evacuamos esta región, no quedaba aquí ni la más mísera brizna de hierba;
la vasta zona en que se habían desarrollado los combates estaba pelada como un lugar del Sahara. Pero,
aunque las innumerables granadas habían quemado y arrancado de cuajo todas las raíces, incluso las más
pequeñas, la Vida seguía estando en el suelo, gracias a los millones de semillas, y volvió a prender
enseguida en la removida tierra, formando espesas alfombras vegetales. Cuando luego volvió a quedar
detenida en este lugar la gran ofensiva de la primavera de 1918, la labor de los proyectiles recomenzó;
primero de manera aislada, luego con una densidad cada vez mayor, grabaron sus pardas quemaduras en
las alfombras verdes. Precisamente aquí, en esta zona, había quedado detenido al avance; eso se notaba en
los numerosos vehículos, destrozados por los disparos, cuyos restos yacían dispersos por todos lados, y
también en los cadáveres de los caballos, que ya estaban calcificados y empezaban a reducirse a menudos
pedazos. Reemprender la ofensiva en este páramo fue una idea audaz; pues esta zona, en la que no hay
caminos y que está llena de trincheras y setos de alambre, proporciona al defensor un bastión poderoso.
Parecido era el aspecto que ofrecía la aldea. Había allí, arrojados al borde del camino, armones de
artillería cuyas partes metálicas estaban agujereadas y retorcidas; también había pilas de cajas de
munición vacías, cascos perforados, fusiles rotos, mochilas desgarradas. Aquellos eran los restos y
escombros de una gran ofensiva que había sido detenida por un puño de hierro, y rivalizaban con las
ruinas de los edificios en obstruir las estrechas calles. En medio de tal confusión yacían utensilios
pacíficos, absurdamente pacíficos: un arado, una cuchara sopera rota y una talla de madera que
representaba a un santo y cuyo dorado había sido desprendido por la lluvia. El rojo pavimento de ladrillo
21