Tempestades de acero

Ernst Jünger El bosquecillo 125
«rompedoras de galerías», como él las llama, y que allí yacen, tendidos de espaldas, numerosos hombres
que han inhalado gas. Desaparece y media hora más tarde vuelve a pasar junto a nosotros; lo acompaña
una unidad de camilleros que llevan a la espalda aparatos respiratorios.
Los enfermeros regresan a última hora de la tarde. Arrastran angarillas fabricadas con lonas, en las que
yacen hombres de mirada fija y rostros colorados como las cerezas. De vez en cuando los depositan en el
suelo y los alivian haciéndolos respirar de pequeñas bombonas de oxígeno. Este traslado de los
intoxicados tiene algo de angustioso y turbador; es como si uno estuviera viendo a unas hormigas
ocupadas con sus crías; transportan a otro sitio las larvas. De las grandes granadas se han escapado gases
de óxido de carbono; se han acumulado en el sotobosque, donde no corre el aire, y han irrumpido luego
en las galerías como arroyos venenosos.
También pasan delante de nosotros, caminando despacio y sin ruido, soldados con heridas que
sangran; como nieve se destacan de los sucios uniformes las vendas. Son pocos, de todas maneras, pues el
número de heridos es escaso cuando caen esos proyectiles de grueso calibre. A quien ha sido alcanzado
por alguno de sus grandes cascos de metralla no se le puede prestar ya, de ordinario, ninguna ayuda. Pero,
acá y allá, la onda expansiva arroja a un hombre contra un árbol, o una rama desgajada derriba a un
segundo, o astillas de madera que vuelan de un lado para otro hieren a un tercero. Cuando uno mismo se
encuentra en el lugar bombardeado no ve muchas de estas cosas, pues allí cada cual procura ponerse a
cubierto, en la medida en que le es posible. Donde de verdad se nota la eficacia del bombardeo es aquí,
donde se congregan las víctimas. Los más de los heridos parecen tan turbados e idos que no oyen las
palabras que les gritamos. Otros se quedan parados y dan la impresión de estar borrachos, pues, nerviosos
y riendo, cuentan multitud de cosas incoherentes. Conocemos bien ese estado de ánimo. Uno nos dice, al
pasar, que un poco más allá hay un hombre tendido en la trinchera. Enviamos dos hombres a que le
presten auxilio y traen a rastras una figura humana inerte en la que no podemos descubrir ninguna herida.
Tal vez sea alguien intoxicado por el gas, o acaso un desertor que ha sufrido un ataque al corazón;
también es posible que la onda expansiva de una granada le haya roto algún vaso sanguíneo. Lo dejamos
encima de un través.
El tránsito de personas va disminuyendo poco a poco. Ha empezado a oscurecer y seguimos sentados
en el cruce de trincheras formado por el Camino de Puisieux. La tarde ha pasado con una rapidez notable.
Los hombres tienen deprimida la moral, pues en la oscuridad las trincheras se pueblan de misterios y los
peligros parecen multiplicarse y acercarse más todavía. Cuántas veces hemos estado ya sentados como
ahora en la oscuridad, unos junto a otros, antes de un asalto o de un ataque. Los hombres encargados del
rancho traen una orden del jefe de las tropas combatientes: «¡Hasta las seis de la madrugada de mañana,
alerta reforzada!». Schüddekopf lleva de un lado para otro el papel en que está escrita la orden y lo trae
luego, una vez que lo han firmado los jefes de sección y de pelotón. Probablemente no sucederá nada; sin
embargo, se generaliza un desasosiego que, en el silencio del atardecer, se percibe casi como un roce
corporal.
A hora avanzada recorro una vez más la trinchera. Delante de uno de los abrigos los hombres están
dedicados a enrollar los capotes, atarlos para formar así el equipaje y sujetar bien en ellos las cacerolas.
Delante de otro,— un pelotón está de pie en la trinchera; alguien que se halla en medio está diciendo en
voz baja:
—Así que todo el mundo se coloca el equipo de asalto de tal manera que pueda cogerlo con sólo
alargar la mano. Tan pronto se dé la alerta, todo el mundo se carga el equipo a la espalda, se pone el casco
de acero, coloca debajo del cinturón unas granadas de mano y, al tocar yo el silbato, sale inmediatamente
del abrigo. Reparto de las guardias: número uno...
Todo parece estar en orden. Me paro una vez más delante de mi abrigo y subo a lo alto de la trinchera
para echar a cuerpo limpio una mirada al terreno. El silencio es tan profundo que se oye el susurro del
viento en la hierba. Resulta casi opresivo este silencio; sería mejor que sonasen al menos algunos
disparos. Todavía intercambio algunas palabras con el centinela para asegurarme de que todo se halla en
orden; luego bajo a mi abrigo.
Abajo hay una atmósfera sofocante, el bochorno de la jornada se ha reconcentrado en este angosto
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