Tempestades de acero

Ernst Jünger El bosquecillo 125
agujeros abiertos por las granadas de la artillería pueden versé por todas partes unos hoyos pequeños,
negros y calcinados, que tienen forma de plato: ahí fue donde reventaron las granadas de mano en medio
del revoltijo de los combatientes. En los cadáveres se pone de manifiesto el efecto producido por el hierro
al estallar y dispersarse —a esa distancia eleva por los aires a los alcanzados y luego los deja caer inertes
al suelo-; yacen por tierra, tendidos unos al lado de otros, o amontonados, en aquellas mismas posturas en
que la Muerte los derribó. Sus rostros y sus cuerpos se hallan agujereados por los cascos de metralla; sus
uniformes, quemados y ennegrecidos por las llamaradas de las explosiones. Los rostros de quienes yacen
de espaldas están desfigurados; sus ojos se hallan muy abiertos, como si estuvieran viendo una catástrofe
a la que no se le adivina ninguna salida. Quienes los perseguían les iban pisando tan de cerca los talones
que las granadas de mano que lanzaban contra ellos desde atrás pasaban, en su trayectoria, por encima de
sus cabezas e iban a caer delante de sus pies, de modo que en sus últimos momentos se vieron rodeados
por unos anillos llameantes de los que era imposible evadirse. La granada de mano que uno de los
perseguidos sigue aún aferrando crispadamente en su puño muestra que éstos, en su carrera, fueron
dejando caer al suelo granadas preparadas para estallar; con ello pretendían levantar a sus espaldas una
barrera de fuego — pero no pudieron detener su Destino. En el lugar en que yace el último de los
perseguidos se apila, delante de un embudo gigantesco, una montaña de brillantes vainas de latón. Sin
duda fue ahí donde estuvo actuando el apuntador de la ametralladora que detuvo el avance de los ingleses.
Disparó contra el lugar en que más denso era el revoltijo de gente. La Muerte ha recogido una cosecha
abundante; a las figuras vestidas con uniforme gris se agregan quienes lo llevan de color de barro; casi
todas estas últimas yacen derribadas de espaldas, y sus rostros, cuyos ojos miran fijamente hacia arriba,
tienen una expresión completamente distinta de la de los demás caídos.
Los últimos atacantes están tendidos en una especie de dique de arena poco profundo, parecido a los
que los niños se construyen con sus manos a orillas del mar. Entre sus cuerpos se encuentran, dispersos
acá y allá, alargadas vainas de cartuchos y proyectiles semejantes a flechas. Sin duda se han defendido
con granadas de fusil y disparos aislados, hasta que los derribó el enjambre de balas de nuestra
ametralladora. En el sitio en que esta hondonada compuesta de embudos se cruza con la Trinchera del
Seto yace muerto —tal vez fuera el último en caer— el oficial inglés que mandaba esta unidad de choque;
aún conserva en la mano su revólver Colt. Ninguna herida se aprecia en su cuerpo; el impecable uniforme
y el correaje meticulosamente ajustado contrastan de un modo extraño con el salvaje desorden que lo
rodea. Ni siquiera ha perdido la gorra, que lleva puesta en lugar del casco de acero. Me inclino sobre él y
en la oscuridad del atardecer leo estas palabras en la visera de su gorra, que es una especie de cinta
abombada: «Otago-Rifles». El rostro de este oficial me mira con una fijeza sañuda; entre sus labios, que
se han vuelto azules, enseña los dientes. Un tipo valiente, sin duda, que se abalanzó como un león sobre
este tramo de trinchera.
Aquí no se está bien, sin embargo. Es como si un furioso elemento de la Naturaleza, como si un volcán
que hace un momento todavía estuviera en plena actividad, se hubiera quedado congelado. Además,
resulta muy difícil creer que no puedan ya tener ni pensamientos ni voluntad estos muertos, que hace muy
poco vivían aún la exaltación más salvaje de sus existencias y que ahora yacen ahí cual si una varita
mágica los hubiera tocado. Pues, a pesar de todo, son seres y no meras cosas. Una y otra vez se sorprende
uno a sí mismo echando a hurtadillas miradas de soslayo, como si quisiera asegurarse de que están de
verdad completamente quietos en sus sitios y no realizan ningún movimiento. Uno se siente inclinado a
atribuir intenciones ocultas y pérfidas a los silenciosos habitantes de este lugar, unos habitantes parecidos
a seres humanos y sujetos a unas leyes del todo desconocidas; no está completamente seguro de que sean
incapaces de llevar a la práctica sus intenciones. Aunque ocurriese cualquier cosa, uno no se asombraría
de nada. No es en las horas más ruidosas cuando el Horror recorre el campo de batalla.
A la derecha de la hondonada se encuentra la desviación de la Trinchera del Seto. Está tallada
profundamente en el terreno, como un barranco, y corre a lo largo de un seto totalmente despojado de su
follaje por los proyectiles. Ese seto es el que ha dado nombre a la trinchera; sin duda sirvió en otros
tiempos como cerca de un pastizal para el ganado. Sólo necesitamos avanzar por ella unos cincuenta
pasos para toparnos con la guarnición que la vigila; apenas es suficiente para defender una barricada que a
toda prisa ha sido construida. La guarnición ha cerrado con rollos de alambre un trecho de la trinchera y
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