Tempestades de acero

Ernst Jünger Tempestades de acero
—Coño, vaya meada que les cae encima. ¡Pobre Tommy! Allí no queda uno vivo.
Les gusta disparar hacia la otra parte granadas de fusil o minas de pequeño calibre. A los espíritus
timoratos esto les desagrada mucho.
—Pero, hombre, deja esa estupidez, ¡ya recibimos bastante leña!
Esto no les impide, sin embargo, estar continuamente pensando en la mejor manera de lanzar granadas
de mano con una especie de catapultas inventadas por ellos mismos, o en el modo de hacer más peligroso,
mediante cualquier tipo de máquinas infernales, el terreno que se extiende delante de ellos. Unas veces
abren con las tijeras un estrecho pasillo en el obstáculo de alambre situado frente a su apostadero, para
atraer así hacia su fusil a algún explorador enemigo al que le agrade aquel paso tan cómodo. Otras se
deslizan silenciosamente ellos mismos hacia el otro lado y cuelgan de las alambradas una campana;
luego, desde la trinchera propia, tiran de ella con una larga cuerda y así ponen nerviosos a los centinelas
ingleses. La guerra los divierte.
En algunas ocasiones puede ser muy agradable la hora del café de la tarde. Ocurre a menudo que el
sargento aspirante a oficial ha de hacer compañía a alguno de los oficiales. Se guardan todas la
formalidades; incluso hay allí dos tazas de porcelana que brillan sobre el tablero de la mesa; éste se halla
cubierto con un mantel hecho de tela de saco terrero. Luego el ordenanza coloca una botella y dos vasos
en la mesa, que se bambolea. La charla se hace más confidencial. Resulta curioso que también aquí sea el
prójimo, el querido prójimo, el que tenga que proporcionar la materia predilecta de las conversaciones.
Incluso ha llegado a desarrollarse un floreciente chismorreo de trincheras; en las visitas de la tarde la
gente difunde con todo celo esos chismes; muy pronto ocurre lo mismo que en una pequeña guarnición.
Los superiores, los camaradas y los subordinados son sometidos a una crítica sistemática, y un rumor
nuevo recorre en un santiamén la totalidad de los abrigos de los jefes de sección de los seis sectores,
desde el flanco derecho hasta el izquierdo. En este asunto del chismorreo no están enteramente libres de
culpa los oficiales de reconocimiento, quienes, cargados con sus prismáticos y su carpeta de planos,
recorren la posición ocupada por nuestro regimiento y van escudriñándolo todo. La posición defendida
por nuestra compañía no está, en efecto, completamente aislada y cerrada; hay un intenso tráfico de gente
que pasa por ella. En las horas tranquilas de la mañana aparecen los oficiales de Estado Mayor y hacen
que la gente trabaje con mucha diligencia. Tales visitas fastidian mucho al pobre soldado raso, el llamado
«cerdo del frente», que acaba de echarse a dormir después de la última guardia y tiene que salir corriendo
de la galería, vestido reglamentariamente, cuando suenan estas palabras espantosas:
—¡Está en la trinchera el jefe de la división!
Luego llegan los oficiales de zapadores, los oficiales de construcción de zanjas, los oficiales
encargados de los desagües — todos ellos se comportan como si la trinchera hubiera sido creada
exclusivamente para sus trabajos especiales. De manera poco amistosa se saluda al oficial observador de
artillería, que quiere hacer una prueba de tiro de barrera; tan pronto se ha ido con su anteojo goniometrico
—un aparato que saca acá y allá sus antenas por encima de la trinchera y las agita como si de un insecto
se tratara—, hace acto de presencia la artillería inglesa. Y siempre es el soldado de infantería el que ha de
pagar los platos rotos. Tampoco dejan de comparecer los mandos de los destacamentos avanzados y de las
secciones de excavación. Estos se sientan en el abrigo del jefe de sección hasta que se hace
completamente de noche, beben ponche caliente, juegan a la lotería polaca y al final dejan limpia la mesa,
como si fueran ratas ambulantes. A una hora tardía aparece por la trinchera, como un fantasma, un
hombrecillo; se desliza sigiloso detrás de los centinelas, les grita al oído «¡ataque de gas!» y cuenta los
segundos que al centinela le lleva ponerse la mascarilla. Es el oficial encargado de la protección contra
los gases. En plena noche, una vez más vuelve alguien a llamar a la puerta, hecha de tablas, de mi abrigo:
—Pero, hombre, ¿es que ya está usted durmiendo? ¡Fírmeme aquí enseguida un recibo por veinte
caballos de Frisia y por seis marcos de madera para las galerías!
Es que han llegado los hombres que traen los materiales. Hay así, al menos en los días tranquilos, un
constante ir y venir. Al desgraciado habitante de las galerías subterráneas este ajetreo acaba arrancándole
el siguiente suspiro:
—¡Si al menos hubiese un poco de tiroteo! Así tendría uno al fin un poco de tranquilidad.
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