Tempestades de acero

Ernst Jünger El bosquecillo 125
en la roca gredosa sacó también una botella y una caja de puros, de modo que pasé con él una hora muy
agradable. Me di cuenta de que tenía delante de mí al hombre del que depende esta posición. Me aseguró
que sus hombres eran magníficos y que aún no había tenido nunca necesidad de aplicarles su divisa: «Si
tú me enseñas el trasero, yo te enseñaré los dientes»; se notaba que era la persona apropiada para tal lugar.
También le pregunté, naturalmente, por el golpe de mano que había dado y del que me había enterado
por el sargento aspirante a oficial. Me dijo que pocos días antes, acompañado por su jefe de sección, el
alférez Kastner, y por su ordenanza, había llegado a rastras hasta la trinchera inglesa y se había
introducido en ella. Para llevar a cabo esta operación había elegido la hora del mediodía — esto es cosa
que sólo se comprende si se conoce la tierra de nadie sembrada de embudos y la seguridad de los
centinelas; los cuales, aturdidos a esa hora por el tremendo calor, se apoyan en el parapeto y tienen ante
sus ojos otras cosas muy diferentes que el campo muerto, vibrante, que ante ellos se extiende, solitario y
siempre igual, desde hace semanas. La idea de aprovechar alguna vez esa hora de somnolencia general
para infiltrarse en la trinchera enemiga se le ocurre a cualquiera; es una idea tan audaz como simple, y por
ello se realiza pocas veces.
Aquella aproximación a la pieza de caza, realizada a plena luz del mediodía, había tenido éxito; sin que
nadie los viera, habían penetrado en la trinchera inglesa y allí se escondieron en una bifurcación cubierta
de maleza. Pronto había pasado a su lado un hombre que caminaba solo y que probablemente era un
centinela que se dirigía al relevo. Pero en el preciso momento en que se disponían a lanzarse sobre él para
reducirlo, dio la vuelta con ojos inquisitivos —tal vez alertado por un pequeño ruido o por un oscuro
presentimiento—, los descubrió y, en una acción rapidísima, arrojó contra ellos una granada de mano.
Vorbeck, ciertamente, le partió enseguida el alma de un pistoletazo; pero el ruido causado por la granada
de mano al estallar provocó en la maraña de las trincheras tal desasosiego que aquello parecía un avispero
alborotado. Si no querían que los mataran, tenían que intentar aprovechar el instante del primer
desconcierto para alcanzar de nuevo, corriendo a toda velocidad, la propia línea, situada en la linde del
bosque.
Es fácil imaginar la sorpresa: tres seres humanos que de repente aparecen al descubierto en un llano
cuyo único habitante es la Muerte. Eso es caza mayor. A la mencionada sorpresa se debió indudablemente
el que no fueran abatidos en pocos segundos. En esta ocasión consiguieron replegarse sanos y salvos
antes de que las detonaciones de los fusiles hicieran entrar en acción también a las ametralladoras.
Kastner fue el único que sufrió un percance; en el momento en que saltaba dentro de la trinchera desde la
parte de arriba, una bala le hizo un desgarrón en la guerrera y le rebanó la tetilla izquierda. El afectado
por aquel tiro tan extraño estaba sentado con nosotros a la mesa; era un hombre flaco, profesor de letras, y
explicó aquello con el mismo tono seco con que seguramente acostumbra a explicar, en tiempos de paz,
los textos de Livio a sus alumnos de bachillerato.
La gente narra estas aventuras muy bien, y a menudo las he oído contar con mucha emoción; pero he
observado que hay una cosa que nunca es expresada con palabras suficientemente claras en el relato: el
instante en que uno, estando emboscado, divisa al ser humano a corta distancia. El estremecimiento que le
recorre a uno el cuerpo en ese momento es algo que no se puede comparar con ninguna otra sensación.
Sin duda ya nuestros antepasados más remotos, que aún luchaban contra animales gigantescos, tuvieron el
sentimiento de que el ser humano es un adversario diferente de los demás; el encuentro con él significa
una prueba durísima también para nosotros, que estamos habituados a vivir semanas enteras en medio de
los horrores de la guerra. Aquí es también donde siempre se manifestará por vez primera el declive de la
combatividad: durante largo tiempo la tropa podrá seguir estando en condiciones de luchar con la ayuda
de las máquinas, pero ya no será capaz de soportar la colisión directa entre un hombre y otro hombre. El
combate no es ganado por la máquina, sino con la ayuda de la máquina — y ésta es una gran diferencia.
Satisfecho de mi paseo, durante el cual apenas fui molestado por el fuego, regresé a nuestra línea
principal de resistencia, recorriendo el Camino de Puisieux. Si es necesario, acudiré de buena gana en
auxilio de los hombres de allí delante.
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