Tempestades de acero

Ernst Jünger Tempestades de acero
la carne, que era de un color negro rojizo, brillaban los cartílagos blancos. Me resultaba difícil
comprender nada. Al lado yacía, tendido de espaldas, un hombre joven; sus ojos estaban vidriosos; sus
puños, congelados en la posición de disparar. Mirar aquellos ojos muertos, inquisitivos, producía una
sensación extraña — jamás dejé de sentir en la guerra un escalofrío en estos casos. Los bolsillos de aquel
joven estaban vueltos hacia fuera y junto a él se hallaba su desvalijado portamonedas.
Fui caminando lentamente a lo largo de la devastada trinchera sin que en ningún momento me
importunase el fuego. Era el breve tiempo de descanso de las mañanas; con mucha frecuencia fue luego
ése el único momento de respiro que tuve en los campos de batalla. Aquel día lo aproveché para examinar
bien todo; no sentía la menor preocupación y me encontraba en un agradable estado de ánimo. Las armas
extrañas, la oscuridad de los abrigos, el variopinto contenido de las mochilas — todo me resultaba nuevo
y enigmático. Me metí en el bolsillo munición francesa, abrí la cremallera de una lona de tienda de
campaña, que era suave como la seda, y cogí como botín una cantimplora envuelta en un paño azul; a los
tres pasos arrojé todo aquello. Una hermosa camisa rayada que estaba en el suelo junto al destrozado
equipaje de un oficial me indujo a despojarme con rapidez de mi uniforme y a cubrirme de pies a cabeza
con ropa interior nueva. Me sentí muy contento al notar en la piel el agradable cosquilleo de la fresca tela.
Equipado de esta manera, anduve buscando un rincón soleado en la trinchera; allí me senté sobre un
madero y para desayunar abrí con la bayoneta una redonda lata de caldo de carne. Luego me cargué una
pipa y estuve hojeando las numerosas revistas francesas que por allí andaban desparramadas; por las
fechas pude ver que algunas de ellas habían sido enviadas desde Verdun a las trincheras el día anterior.
No consigo dejar de sentir un ligero escalofrío cada vez que recuerdo que, durante aquel descanso que
me tomé para desayunar, estuve intentando desatornillar un pequeño y extraño artefacto que yacía delante
de mí en el piso de la trinchera; por razones imposibles de averiguar, creía ver en él una «linterna de
asalto». Hasta mucho más tarde no caí en la cuenta de que aquel objeto con el que había estado
jugueteando era una granada de mano que tenía quitado el seguro.
Al irse aclarando el día comenzó a disparar una batería alemana desde un bosquecillo situado
inmediatamente detrás de la trinchera. El enemigo no tardó mucho tiempo en dar respuesta. Un fuerte
estampido a mis espaldas me sobresaltó de repente y vi cómo se elevaba vertical una bola de humo. Aún
no estaba familiarizado con los ruidos de la guerra y esto hacía que fuera incapaz de discernir los silbidos,
siseos y estruendos producidos por nuestras bocas de fuego de los estampidos crepitantes causados por las
granadas enemigas, que iban cayendo a intervalos cada vez más cortos; de nada de aquello lograba
hacerme una idea. Sobre todo me resultaba imposible encontrar una explicación al hecho de que los
proyectiles viniesen hacia mí desde todos los lados, de modo que sus zumbantes trayectorias se
entrecruzaban por encima de la maraña de los elementos de trinchera por los que nosotros nos
encontrábamos diseminados sin que en nada de aquello hubiera aparentemente un plan. Este efecto, del
cual no veía la causa, me inquietó y me dio que pensar. Seguía enfrentándome al mecanismo de la guerra
como una persona sin experiencia — era un recluta. Las manifestaciones de la voluntad de lucha me
parecían extrañas e incoherentes, como si fueran sucesos que ocurrieran en otro planeta. En medio de
todo aquello, no era propiamente miedo lo que yo sentía; tenía la impresión de que no me veían y por ello
tampoco podía creer que me tomasen como blanco ni que pudieran herirme. Y así, una vez que me reuní
con mi pelotón, me dediqué a observar con gran indiferencia el terreno que ante nosotros se extendía. Era
el mío el valor propio de la inexperiencia. En mi libreta de bolsillo iba apuntando los tiempos en que
decrecía o aumentaba el tiroteo; también más tarde solía hacer esto en días como aquél.
Hacia el mediodía el fuego de artillería se incrementó hasta llegar a convertirse en una danza salvaje.
Continuamente se alzaban llamaradas a nuestro alrededor. Nubes blancas se entremezclaban con otras
negras y amarillas. En especial aquellas granadas que en su trayectoria iban dejando un humo negro, y
que los guerreros veteranos denominaban «americanas» o «cajas de carbón», rasgaban el aire con una
siniestra potencia rompedora. En medio de ellas gorjeaban por decenas las espoletas; era muy peculiar el
sonido que producían, recordaba el canto de los canarios. Sus secciones, en las que se colaba el aire
produciendo trinos como de flauta, iban deslizándose, parecidas a relojes de música fabricados en cobre o
a insectos metálicos, por encima del prolongado rumor de oleaje causado por las granadas al reventar. Un
hecho curioso es que los pajarillos del bosque no parecían preocupados en absoluto por aquel estruendo
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