Tempestades de acero

Ernst Jünger El bosquecillo 125
De la aldea de Puisieux sale, en dirección noroeste, una larga trinchera que durante cierto trecho corre
paralela al camino que va de Puisieux a Hébuterne; el suelo de ese camino está removido por
innumerables proyectiles. La mencionada trinchera se desvía luego hacia el Bosquecillo 125, tras haber
cortado numerosas trincheras en mejor o peor estado, así como la línea principal de resistencia. A esa
trinchera le hemos puesto el nombre de «Camino de Puisieux». Ya la expresión con que nos referimos a
ella indica que esa trinchera no está destinada a la lucha, sino a la comunicación. Su trazado poco curvo lo
manifiesta también. Lo que en esa trinchera hay que hacer es, sobre todo, avanzar; sus curvas tienen
únicamente la amplitud necesaria para que una ráfaga de shrapnels no barra demasiado terreno. No hay
en el Camino de Puisieux esos traveses enormes que triplican la longitud de una posición y que
constituyen, cada dos de ellos, una pequeña fortaleza. Carece asimismo de parapeto y de la empalizada de
la que cuelgan las armas; y no tiene, en fin, las poderosas defensas traseras que, cual si fueran montañas,
arrojan su sombra en lo hondo de la trinchera. Por ello el Camino de Puisieux tampoco ejerce sobre el
ánimo ese hechizo tenebroso que es peculiar de la trinchera de lucha.
De noche ese camino ofrece, de todos modos, un aspecto muy animado, pues es una de las grandes
arterias de nuestra posición, una de esas venas que en el mapa del enemigo están marcadas como
corrientes de sangre roja o azul. En ese mapa están apuntadas unas sencillas cifras junto a los sitios donde
el Camino de Puisieux se entrelaza con otras trincheras para formar una red, o alcanza el punto más alto
de una colina, o se alza a su lado un árbol que llama la atención. Unidas a otras, esas cifras están
colgadas, en el lado enemigo, en las paredes de hormigón de los abrigos de la artillería. Cuando al
apuntador que está de servicio le gritan esas cifras, dispone de acuerdo con ellas sus dos ángulos, el de
dirección y el de altura; y cuando acciona el disparador de su pieza, no conoce siquiera los lugares a los
que envía sus trozos de hierro. Pero allí donde los proyectiles disparados por el apuntador explotan con
una llamarada, se dispersa rápidamente una sección de hombres que acaban de ser relevados y que,
llevando encima una pesada carga, se creían ya seguros, o un pelotón de soldados arroja a toda prisa los
rollos de alambres y los marcos de chapa que portaban sobre sus espaldas y corren a refugiarse en las
angostas cavidades en forma de hornacina excavadas en los taludes de las trincheras. Tal vez pasen por
allí, en el momento de la explosión, dos hombres que llevan colgado de un palo apoyado en sus hombros
un bulto extraño, de cuya envoltura salen dos manos amarillas como la cera. Notan que la Muerte que
ellos mismos llevan a cuestas se lanza ahora en su persecución; por ello salen corriendo a ciegas y se
meten en un ramal en el que acaban de descubrir una vieja y mohosa galería subterránea. Allí aguardan,
jadeantes, hasta que afuera se hace el silencio y pueden volver a buscar al hombre que, habiendo perdido
la vida, ha perdido también el miedo.
Todo el mundo se siente contento, desde luego, cuando por la noche ha dejado a sus espaldas la
trinchera de comunicación; la gente lleva tanta prisa que se aprieta en silencio contra las oscuras figuras
humanas con que se cruza en el camino, aun cuando sería razonable que los seres humanos que coinciden
en ese lugar intercambiasen algunas palabras. En la trinchera de lucha marchan mejor las cosas; allí, al
menos, la gente sabe a qué atenerse; aquí, por el contrario, reina la incertidumbre.
Pero la imagen cambia en las primeras horas del día, entre dos luces, cuando los hombres encargados
de traer el rancho emprenden su peregrinación a la aldea. Marchan al descubierto, ya que prefieren
caminar por arriba, a campo traviesa, por los senderos que las pisadas han ido abriendo en la hierba, que
no caminar por abajo, por el sinuoso piso de la trinchera, en donde a cada instante chocan las cacerolas
contra los taludes de barro. También les sigue pesando en el cuerpo la noche que acaban de pasar en vela,
y se alegran de poder caminar por fin impetuosamente al aire libre. Sólo cuando los proyectiles
comienzan a caer en sus cercanías se meten de un rápido salto en la trinchera; son como ratones que,
siempre que el águila ratonera vuela por encima de ellos trazando círculos, desaparecen con celeridad en
sus agujeros. A las balas de fusil que a veces pasan silbando a su lado sin rumbo fijo no les prestan mucha
atención, pues todo está aún tan oscuro que ningún centinela avanzado enemigo puede divisarlos.
Pero cuando aquellos hombres regresan, una hora más tarde, en el mismo lugar de antes se estrella con
tanta fuerza en sus cercanías una ráfaga de ametralladora, y se alzan tan próximas a ellos numerosas
nubecillas de polvo, que queda claro que son ellos mismos, y sólo ellos, el blanco contra el que aquellas
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