Tempestades de acero

Ernst Jünger El bosquecillo 125
balas van dirigidas. Los hombres se ven forzados entonces a meterse en las trincheras; distraídos en sus
charlas, no se han dado cuenta de que la visibilidad ha ido aumentando poco a poco y es ahora tan clara
como el cristal. Constituyen una buena presa para el apuntador enemigo que, malhumorado y medio
dormido, está sentado al otro lado detrás de su pieza. El apuntador traza una cruz en su mapa y escribe al
lado la hora; a la mañana siguiente los hombres encargados de traer el café se asombran de que caiga
sobre ellos un repulsivo fuego de granadas. Tenemos tres heridos; los demás regresan con las cacerolas
vacías.
A la hora en que el sol se halla en lo alto del cielo, el ramal de aproximación permanece desierto en el
campo; el ser humano se ha convertido en una criatura nocturna que, de día, se muestra únicamente en los
grandes instantes de la batalla. En el oeste se ha elevado un globo cautivo; queda aproximadamente
encima de Bus-les-Artois y parece una insignificante mancha amarilla. Pero desde aquella altura se siguen
todos nuestros movimientos y hay ojos armados de prismáticos que penetran incluso en el ramal de
aproximación. Sin embargo, lo único que allí ven es acaso un enlace, o un oficial aislado, o un herido que,
cojeando, se dirige hacia el puesto de socorro. La soledad es absoluta; sólo la atanasia y la aquilea mecen
sus umbelas por encima del borde de la trinchera y el llantén alza sobre los desiertos caminos sus
diminutas mazas de armas. Por todas partes surge de entre la hierba el chirriante cuchichí de las perdices.
Gordos escarabajos que han caído dentro de la trinchera patalean en el polvo. La cogujada toma un baño
de arena en los viejos embudos en donde la tierra se ha vuelto ya muy blanda; no se deja importunar por
la ráfaga de shrapnels que levanta polvaredas en el suelo y cuyos balines se clavan en el barro,
endurecido por las pisadas, del fondo de la trinchera.
Es ésta una hora que me gusta mucho, y he escogido la mañana de hoy para dar un paseo hasta el
Bosquecillo 125. Pues es bueno mirar con calma un lugar al cual puede verse uno lanzado a combatir en
cualquier momento. Desaparece así uno de los graves inconvenientes de esos instantes, a saber, el
desconocimiento del terreno; si uno lo conoce de antemano, posee una importante ventaja sobre el
atacante. Como «no disparaba» —este giro gramatical impersonal que aquí usamos es ya por sí solo un
síntoma de hasta qué punto se ha convertido el combate en un suceso natural para nosotros—, como «no
disparaba», y yo, por otro lado, no andaba escaso de tiempo, a mitad del camino me senté sobre una gran
mata de hierba caída dentro de la trinchera y allí estuve desayunando y contemplando los animales. Luego
guardé el cuchillo, que suelo llevar, como si fuera un hombre de los bosques, en una vaina cosida al
pantalón, y continué mi peregrinación hacia ese Bosquecillo tristemente famoso del que tantas cosas me
han contado.
No parece, ciertamente, que existan allí muchas comodidades. Los embudos se suceden sin
interrupción en el suelo gredoso, que está cubierto únicamente por una delgada capa negra de humus; una
gruesa película de polvillo blanco se ha depositado sobre las hojas de los míseros restos del sotobosque;
tan pálida y enfermiza es su estampa que parecen haber crecido dentro de sótanos. Arbustos arrancados de
raíz y ramas desgajadas de los árboles se mezclan confusamente en el suelo; en parte han caído también
sobre las arrasadas trincheras, de manera que en muchos lugares es preciso caminar a rastras. Los troncos
enormes de los árboles, en la medida en que no yacen por tierra, están desmochados del follaje. Los
cascos de la metralla han arrancado la corteza y el sámago; sólo el agujereado cerne se alza todavía
formando un ejército de pelados mástiles que parecen devorados por una enfermedad terrible. Intenté
imaginarme la estampa que es fácil que lleguemos a ver, imaginarme de noche este petrificado bosque:
por encima de él, bengalas luminosas, cuya luz cruda parece solidificar el sotobosque, blanco como la
nieve, y transformarlo en un tejido espectral; por debajo de estos palos gigantescos, cuyas sombras se
proyectan en todas las direcciones con la rapidez del rayo, un chisporroteante combate con granadas de
mano y ametralladoras, un combate tan sañudo y absurdo como sólo es imaginable en este paisaje sencillo
y feroz.
Un espíritu terrible ha borrado aquí todas las cosas superfluas y creado un trasfondo digno del cuadro
que acabo de imaginar. Aquí el ser humano vuelve a convertirse necesariamente en un fragmento de la
Naturaleza, que lo somete a sus leyes inescrutables y lo utiliza como una criatura hecha de sangre y
músculos, de garras y dientes.
Son ya muchos los bosques que he visto destruidos por los proyectiles; el de Delville, el de Saint-
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