Tempestades de acero

Ernst Jünger El bosquecillo 125
distribuí a los hombres encargados de realizar las tareas de atrincheramiento, tuve mucho tiempo de ocio
para dedicarlo a eso.
Ya durante las primeras horas de la mañana lanza el sol sus rayos ardientes sobre el terreno, que está
desnudo de árboles. Los campos, sobre los cuales no ha pasado la guadaña desde hace años, se encuentran
enteramente cubiertos de flores silvestres; los aromas que de éstas se desprenden penetran en las
trincheras como un baño hirviente compuesto de millares de esencias aromáticas mezcladas; estos aromas
volátiles se funden con el áspero tono fundamental del olor de la hierba, retorcida y ensortijada por el
tórrido calor. El ejército de los insectos está animado por una loca alegría; una vitalidad desbordante se ha
apoderado de él. El sentido, el auténtico contenido del paisaje parece residir en ellos. Nubes de alas
cristalinas cubiertas de escamas multicolores danzan por encima de las trincheras; sus infinitos zumbidos,
chirridos y crujidos producen adormecimiento, son como un gran canto que uno olvida cuando se entrega
a sus sueños. El aire vibra de colores múltiples y ardientes, se parece a la película que se forma sobre el
plomo fundido; su esmalte es interrumpido únicamente por el color pardo terroso de los innumerables
embudos. En el horizonte brillan las ruinas de Puisieux; al mirar esos restos de paredes blancas,
despojados de sus techos y rodeados de esqueletos de árboles, uno podría llegar a creer que se encuentra
en medio del desierto y es sorprendido por el espejismo de un oasis muerto y fantasmal. Hasta donde la
vista alcanza, no hay la menor señal de la Vida; también la Muerte parece haberse ido a dormir. La calma
del frente al mediodía es interrumpida apenas por el disparo de un fusil. Ningún sonido, ningún
movimiento delata que aquí están ocultos regimientos enteros. Parece haber una paz profunda, y sólo la
Naturaleza habla consigo misma.
Y, sin embargo, los ojos no pueden dejar de ver el conflicto que desgarra esta región, tan apropiada
para que en ella se siembre y se recojan cosechas. Sin duda se encuentra en el límite entre Artois y
Picardía, dos condados ricos y antiquísimos, cuya población combina en su forma de ser la fogosidad de
los galos y la gravedad de los flamencos. Es un terruño viejo que da cosechas abundantes y generosas,
una llanura vasta y amena que a veces se eleva en pequeñas ondulaciones, rica en aguas y cubierta de
poblaciones muy próximas entre sí. Los parques de las innumerables mansiones señoriales, en torno a los
cuales se cierne todavía un hálito de Ancien Régime, están diseñados en parte con aquel estilo ligero y
monumental propio de los jardines trazados por Le Nôtre, aunque es posible que, desde hace ya mucho
tiempo, quien en ellos pase sus veranos sea un industrial o un banquero de París. Las iglesias, pequeñas y
numerosas, que en otro tiempo gobernaba y vigilaba con dulzura Fénélon desde su sede arzobispal de
Cambrai, están siempre abarrotadas los domingos; las poblaciones, en las que la Vida se entrega a
cavilaciones pesadas y gratas, muestran todavía la misma faz adormilada bajo la cual supieron encontrar
los Balzac y los Stendhal unas pasiones tan ardientes y unas intrigas tan complicadas como las que se dan
en cualquier parte del mundo.
Pero ahora han quedado borradas todas esas cosas, como si fueran una frágil pintura al pastel; un buril
de acero ha dejado inscritas sus rayas en este país, desde aquí hasta Flandes allá abajo y hasta los Vosgos
allá arriba. En sus campos se han alzado bastiones y en las derruidas aldeas están preparados y a punto
cañones poderosos. Los campos de labor, en los que ahora debería crecer una cosecha dorada y
abundante, han quedado cubiertos por una máscara cuya visión hace estremecer al contemplador solitario.
Si alguien que ignorase del todo los acontecimientos que aquí han ocurrido fuese trasladado de repente a
este lugar — sin duda barruntaría el espíritu de aniquilación que ha dejado impresos sus rasgos en este
suelo y cuya frialdad atraviesa con reflejos negros incluso la brillante luz del sol.
Oh tú, parcela de la soleada Francia a la que nos han traído fuerzas que son más poderosas que
nosotros — no creas que nuestro corazón permanece frío en medio de esta desolación. Completamente
insoportable sería que no presintiésemos que detrás de la aniquilación llega, apremiante, una vida nueva.
Tú has de soportar, igual que nosotros, una suerte que no has merecido. No serás tratada con indulgencia,
como no puede ser tratada de ese modo ninguna cosa cuando lo que está en juego es la vida de los
pueblos. Pues en cada una de tus aldeas silenciosas y desconocidas, que hoy son conquistadas al asalto y
cuyo nombre será mañana conocido en todos los países del mundo, se está representando un fragmento de
historia, un fragmento que puede ser decisivo para los países y los imperios. Debemos desterrar, por
tanto, toda aflicción, pues volverán a ser cultivados los campos, volverán a ser edificadas las aldeas y
9