Tempestades de acero

Ernst Jünger El bosquecillo 125
gran carpeta que contiene múltiples circulares, cartas y órdenes que regulan tanto el servicio interno como
el contacto con los puestos de mando. Desde la oficina de la compañía me han enviado esa carpeta por la
mañana, con el carro de la cocina; a ese mismo lugar regresará a última hora del día.
Más tarde, con toda comodidad, escribo mis apuntes personales, o leo, o bien mato el tiempo —hasta
que llega el momento de la ronda vespertina— con ocupaciones de toda índole, a menudo muy pueriles,
como por ejemplo, la caza de ratones. He colocado juntas numerosas botellas vacías, como si fueran
bolos, y contra ellas lanzo pesadas granadas de mano inglesas de la marca Mill; cuando doy en el blanco,
el ruido se asemeja al que produciría un almacén de objetos de vidrio al derrumbarse. También me
organizo pequeños fuegos artificiales; para ello empleo pólvora, detonadores de bengalas luminosas y
papel. Cuando la detonación es demasiado violenta, Schüddekopf, el hombre siempre taciturno, saca de
su búnker, en el que suele pasar durmiendo las tardes, su plana cabeza y hace gestos de desaprobación;
parece un topo asustado.
A la hora en que el sol se pone, en el momento en que sobre la parte de atrás se desencadenan
violentos ataques artilleros por sorpresa y el último avión traza sus círculos por encima de nuestra
posición en medio de las nubecillas de los proyectiles, realizo una breve ronda por la trinchera, en donde
ya la vida comienza a despertar. Se oye el tintineo de las cacerolas y pronto salen para sus puestos los
primeros centinelas nocturnos. En esos momentos hablamos en voz baja, con precaución, no porque
preveamos sorpresas desagradables especiales, sino porque una larga experiencia nos ha enseñado a estar
espontáneamente más despiertos a esa hora. Todo se halla en orden; regreso a mi abrigo para redactar el
parte vespertino.
Las horas fijadas aquí para enviar los partes resultan cómodas. En muchas posiciones, antes, teníamos
que redactar cuatro informes diarios, dos de ellos en plena noche. Cuando pienso en esto recuerdo
siempre a un viejo guerrero al que tales cosas molestaban especialmente. Hace años que ese hombre se
encuentra prisionero de los ingleses. Una noche se sentó a la mesa y escribió lo siguiente: «Por lo que se
refiere al enemigo, ninguna novedad todavía. Sólo una ametralladora ha estado balando débilmente. En el
abrigo del jefe de la compañía, ligero tintineo de vasos».
Cuando se ha hecho tan oscuro que apenas se divisan los taludes de la trinchera aparece Schüddekopf
con la cacerola del rancho. A menudo ha estado expuesto al fuego enemigo durante el camino de vuelta,
pero jamás ha derramado una sola gota; es dificilísimo hacerle perder la calma.
Después de la cena subo al techo de mi abrigo; junto a éste se encuentra ya un centinela de alarma.
Desde allá arriba echo una mirada al oscuro terreno. La danza de las bengalas luminosas está en pleno
apogeo; una ametralladora deja oír de vez en cuando su tableteo y sobre la hierba pasa entonces, con un
chirrido agudo y cortante, un cordón de balas. Los alrededores están ahora llenos de seres humanos al
acecho; la noche se extiende amenazadora sobre el paisaje. Fiel a una vieja costumbre, busco con la
mirada a mi multicolor amiga, la estrella Orión — allí está, esperemos que en el invierno nos sea posible
vernos de nuevo. Bajo al abrigo, me tiendo encima del banco, me meto entre la hierba y me cubro con la
manta la cabeza, para protegerme de los bichos y del barro que cae a trozos.
Me duermo, y tengo un sueño agitado; sólo en este ambiente son imaginables los sueños que aquí
tengo, poblados de seres fantasmales. A veces me despierto asustado; oigo las cantarinas trayectorias de
los proyectiles allá arriba en los aires, y abajo, en la tierra, unas sacudidas sordas, pesadas. Tal vez en este
instante, por la zona que queda a nuestras espaldas, se hayan lanzado al galope los espantadizos caballos
de una columna de munición, o haya seres humanos revolcándose por el polvo. Enciendo un cigarrillo y a
la luz temblorosa de una cerilla contemplo este triste agujero, esta pequeña, mísera y desolada
madriguera, cuyas paredes podría tocar con mis brazos si los extendiese. Pero lo que ahora es terrible y
amenazador es, ahí fuera, el campo de batalla, sobre el cual va empujando la Guerra sus fatigados
ejércitos — y aunque este minúsculo y oscuro agujero carece de toda protección y se halla expuesto a
todos los peligros en medio de la llanura, dentro de él experimento, sin embargo, una sensación de
cobijo, pues es el único lugar en que me encuentro a gusto y como en mi propia casa. Y ahora, de
súbito, lamento haber matado hace poco de un disparo al ratoncillo; me gustaría oír sus pequeños
ruidos, sus rápidos desplazamientos.
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